Laura Sam.

El amigo Bolo (que grande) organiza los primeros miércoles de mes el Poetry Slam en Luz de Gas (C/Pelota, 6 – Casco Viejo de Bilbao). Allí se juntan poetas que quieren decir (se) en tres minutos. Cinco personas escogidas al azar entre el (numeroso) público les puntúan. Gana uno y ganan todos, no es una carrera, es compartir sentimiento y arte (a veces). Entre todos, poetas y público lo consiguen, triunfa la poesía.

Cada mes suben al estrado más voluntarios y voluntariosos rapsodas. En general, con buen humor pero con respeto general cada uno tiene su tiempo. El público ríe, habla, aplaude, anima, participa, rara vez muestra desacuerdo, colegas en la poesía. Solo un pero, hay una aplastante mayoría de gente con poca edad, sin complejos, natural, espontanea, que se comen el micrófono y su miedo y recitan (joder, qué envidia). Alguno de los que tienen/tenemos mucha edad estamos ahí, medio camuflados, casi suplicando un saludo para no sentirte extranjero, intruso (quizás exagero).

Ayer, empezó el recital Laura Sam, la vencedora de la última Poetry Slam. Fue recibida con gritos de ánimo, aplausos y algarabía entre sus amigos y admiradores que eran muchos. Empezó su poema con naturalidad y oficio, fueron cesando los murmullos. Siguió desgranado verso a verso contagiando el sentimiento. Entre un silencio absoluto, respetuoso, cómplice, leyó este poema que dejo arriba y nos emocionó (a mí al menos). Termino y aplaudimos, (todos). Después, los siguientes, con el máximo de mis respetos, subían y bajaban del estrado pero la marca estaba muy arriba. Terminé mi cerveza y me fui. Con ustedes Laura Sam, poeta.

No sentir nada.

Planeo acostada

mi estampa imaginaria

frente al espejo,

bajo el techo,

entre las paredes,

sobre el suelo.

No siento nada.

De pie, tumbada.

Necesito fingir que olvido,

que amo,

que sonrío,

que vivo.

Necesito fingir que huyo de algo,

que estoy aquí soñando con allá

que allá sueño este sitio.

Fingir que te he entendido,

que succiono la compulsiva levedad

del paso tuyo,

que atravieso acaso con los dedos

el murmullo

del falso telón de un ocaso

que ya cayó.

Paso.

No lo recuerdo.

No siento nada.

No sé si terminó la función,

si alguna vez, empezó todo esto.

El tiempo se niega como un invierno,

con la luz del cuarto apagada

cuelgo de un hilo el sueño que no alcanzo

y sobre un lienzo me abalanzo

y trenzo la madrugada,

horizontal la trama,

vertical la urdimbre,

pintada en el centro

tu frágil sonrisa de mimbre.

Y otra vez, Diciembre.

Las horas, míralas, absortas.

Afuera del cuerpo nada.

Sólo humo, oscuridad.

Qué importa.

Me tiembla un reloj por dentro.

Desde la planta del pie hasta la aorta,

y sobre el escritorio, una presencia,

pura, sin cortar.

Migajas sobre las manijas que

inhalan un vacío perpendicular,

aprieto este espacio mío,

un precipicio horizontal a mi esqueleto,

lo exhalo circular a lo real,

ceniza de un silencio

paralelo a este secreto.

Esto que oculto, es lo que siento.

Esto que oculto, ¿es lo que siento?

Lo que enseño es lo que finjo

Y por más que sufro

ese dolor, no es verdadero.

Pues

no siento nada,

bajo el techo,

entre las paredes,

sobre el suelo.

De pie, tumbada.

Frente al espejo.

Sin fin, amanezco.

Un pasado.

Se queda en la cama,

me despierto.

Me inclino, me acerco,

ronroneo en su oído:

“No siento nada,

¿sabes? Estoy curada”.

Y estiro un suspiro desde la puerta

hasta la almohada.

Hiende mi soledad

debajo de cada fragmento

de piel que se me escapa;

por los costados,

bajo el techo,

entre las paredes,

sobre el suelo,

lo veo partir…

y no sé hacia dónde.

(Ilustración de su blog Maldita)

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