Federico 36

"Nadie comprendía el perfume 
de la oscura magnolia de tu vientre. 
Nadie sabía que martirizabas 
un colibrí de amor entre los dientes."

Federico García Lorca (Fuente Vaqueros,  1898 - Víznar, España, 1936) no es un poeta del gusto de Parker, de hecho borra sus poemas de las paredes con cal y romero, los difumina sin saber que las palabras brillan y traspasan la mirada de los paseantes de la feria, de los conductores de carricoches, de los inválidos con muletas amarillas, de los niños con las rodillas arañadas y añas atentas, los perros ladran bajo las farolas verdes con luz cenicienta y rumores como niebla en la ciudad del sur donde amanece con brasas de sol en las nubes sobre el mar.

El destino se consuma mientras florecen los almendros, los patos vuelan hacia el sur y la actriz se empolva el rostro antes de salir al inhóspito escenario a deshacer los nudos del azar, un dios agoniza en el extrarradio y los ángeles velan las creencias de las mujeres piadosas e inmóviles rezando en la pérgola donde los perros buscan sus límites antes de la condena final.

Parker sabe que este es un ejercicio ingrato, reconstruir la soledad a partir de una estricta dieta de currywurst, brotsuppe, bockwurst y esbein mit sauerkrauts, engordar los recuerdos antes del siguiente paso, trocear los versos y rendirse, dejar caer las letras desde 36.001 metros en caída libre hasta romper la barrera del sonido sin más protección que el escudo de la voz. Atentos que las tira.

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