Es primavera pero no.
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Ya
es primavera pero llueve, mucho. No te vayas. Ha vuelto el frío, hay nieve en algunos
montes, hay un vagabundo en el zaguán, hay un perro ladrando al final de la
calle, justo en la esquina donde te esperaba. Nunca he tenido perro, ni bicicleta, nunca he amado a nadie tanto como
a ti te amo. No te vayas, por favor, te regalare un pájaro, un canario, una
oropéndola, no sé, uno que cante mucho, que nos despierte al amanecer, que nos
llene de trinos que compensen nuestros silencios.
Llueve
otra vez, entra el frío por el balcón abierto. No, no te vayas. Ojalá quisieras
besarme como antes, aquella forma de cerrar los ojos y suspirar, el abrazo que
seguía después, el calor de tu cuerpo, tu desenvoltura sobre mí, todo aquello
de antes que ese apareciera. Quédate conmigo, no hagas caso de lo que dice, te
envenena, no es cierto, no fue así. Dejaré a Carmen, hoy mismo, te lo prometo.
No te vayas.
6 comments :
jajaja ¡ pobrecito! Seguro que se apiada y se queda, como la primavera, que se ha parado aquí y nos ha dejado todo el sol y el calor que debiera haber repartido en todos los lugares que olvidó visitar. A veces, hasta la primavera se hace de rogar, pero al final cede y vuelve, aunque sea tarde, pero siempre regresa. Un beso!
PD
Te dejé un comentario en en ese texto larguísimo de antes de ayer, que leí de arriba abajo, incluso te decía que escribes en encriptado, me recordó muchísimo la historia de Nathan en Mercury Rising, con un estilo tuyo y sólo tuyo, pero a caballo entre el realismo mágico de Márquez y Laura Esquivel y el surrealismo de Dali, con toques del bolero de Ravel, mezclado con variaciones de Rajmáninov, un poco de hielo picado y una rodaja de lima, lo sirves siempre a temperatura voluble y presión atmosférica relativa.. ah! y también he visto todo lo demás, incluso ese video en el que hablas casi tan rápido como yo… te decía que te dejé un comentario pero voló, o está en la bandeja de spam o en el éter blogférico, pero estar está, lo que no sé es donde : )
María, la gracia (si la tiene) de este texto está en el final, pero válganme los cielos de sugerir nada, bastante que tienes la santa paciencia no solo de leerlo sino de comentarlo, una santa, eres una santa. Besos santísimos. Amen.
Cuando aparece el frío siempre nos acordamos del calor, pero no lo valoramos cuando lo tenemos... así somos, da igual si es el calor de unos brazos o el de las estaciones :)
"Nunca he tenido perro ni...bicicleta", escribes en esta entrada. Y haces que me acuerde de un antiguo chiste que iba de vascos (no se me altere, que soy de fiar y, cuando llegan los calores estivales, hasta suelo aparejar mi cama con una colcha ligerita que lleva serigrafiado el escudo del Athletic).
Voilá:
Un cura joven (años 50 de siglo pasado) fue destinado por el obispo a ocuparse de una parroquia de un pueblo de montaña de Bizkaia; del pueblo y de diversos villorrios y caseríos de la comarca. Nada más aterrizar se dio un garbeo por el territorio y le llamó la atención los muchos niños sin padre que merodeaban dispersos por aquellos valles
Preguntó y la respuesta le indignó un tantico: "Son hijos naturales de Eneko de Aretxabaleta, padre".
Así que, unos días después, el buen cura se subió a su Guzzi (de poquísima cilindrada) y salió en busca del desnaturalizado padre.
Llegó a las afueras de Aretxabaleta y preguntó a una campesina (que echaba maíz a las gallinas) si conocía al tal Eneko.
-Sí, padre, en el huerto que está en aquella loma lo puede usted encontrar.
Al acercarse, reparó en un hombre de mediana edad que estaba doblado sobre el terruño mientras manejaba una azada. Era más bien bajo, tosco de apariencia, feo, con una de esas narices aguileñas que tan bien pintó Zubiaurre.
-Buenos días. ¿Se llama usted Eneko, verdad?
-Sí
-Mire, soy el nuevo cura párroco y en lo primero que he reparado a mi llegada al pueblo es en los muchos críos sin otro padre conocido que no sea usted. Desperdigados por estos parajes, se diría que no hay lugar en que no haya dejado usted constancia de sus fechorías... Pero he de confesarle que si bien mi primera intención era reprocharle su conducta, viéndole a usted tal como es, con ese aspecto, no puedo por menos que preguntarle asombrado: ¿Cómo se las ha arreglado para tener hijos por todas partes?
-Toma..., pues porque tengo bisicleta.
Beauséant, lo de Santa Bárbara cuando truena, sí, pero hay abrazos que sabes que ahí dentro vas a morir, sin remedio, durante y cuando te falten. Se trata de aprovechar el momento, el ahora, el mañana no existe, a veces no existe ni ese abrazo, nos lo imaginamos, ¿qué digo? Yo qué sé, es martes y llueve y hace frío, menuda primavera, menuda semana santa. Saludos y gracias,
Werther, muy bueno el cuento, el susecido o lo que sea, muy cerca de la verdad. Rompe el mito ese, habladurías, de que follar en Euskadi no es pecado, es milagro. No me altero, por supuesto, uno lleva muy a gala (cada vez menos) ser de Bilbao, el sentido de pertenencia. Esto…disculpa…lo de vasco…, Ah, sí, claro, eso es más complicado, hay que pasar el examen, no te sirve con nacer, es complejo, los requisitos, el carnet, la junta rectora, la nariz, el RH, los papeles del camión, Pero ¿qué me estás contando? Nada, nada, que me ha dao un mareito, la presión arterial, la invocación esa a las afueras de Aretxabaleta (ahí trabajé un tiempo, en serio, Fagor, buena gente, el padre Arizmendiarrieta, las cooperativas, los montes, Maritxu Cajoi, cómo se come, un etcétera largo). Lo que son las cosas, que vas por ahí (sin concretar) y se te expande la visión periférica, oye, como que ves más, que se te cierra el ombligo, que, coño, en ese ahí también se come bien y hay buena gente y no te piden el carnet y puedes añorar lo tuyo y resulta que lo tuyo puede ser tan amplio que un finlandés (un suponer) puede ser majo, o uno de Cuenca (otro suponer), que lo único malo es que algunos no son de mi Athletic, que como perdamos la final de copa va a ser un suicidio colectivo, ya verás, hale, voy a seguir con la casa que hoy vuelve mi señora y tengo que tener todo en orden (menudo carácter tiene la doña). Un abrazo.
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