Mayo es un mes para hacer concesiones.
El aire hierve de insectos y aun así aquí estamos, tantos, escribiendo, compartiendo, en todas las lenguas, hablando sin parar, dejando emociones, ficciones, imaginación, soledad, ingenio, rutina, intentos de llegar a los otros, aprendiendo, leyendo, encontrando (solo a veces), esa palabra que nos tocará el alma.
Alguno, como la pareja de un jugador de póker, espera nuestra vuelta a casa para saber que esta noche también hemos perdido.
Otro, trepa hasta la mirilla para fisgar la intimidad, sea esta la que sea, la de quién sea. Quieren saber lo que está detrás de la voz, sin remilgos ni ocultamientos. ¿Quién eres?, te leo y me lo debes.
Aquel sabe que este medio proporciona los resortes suficientes para controlar nuestra espontaneidad, la de ellos, para comprobar que ante la intemperie del crudo papel blanco nos guarecemos sin medida y el suelo se llena de libélulas muertas.
Somos muchos, sí, pero aislados en nuestra propia mismidad, enroscados en nuestro ombligo.
Hay un proceso de identificación del yo con un nosotros amplio.
Los que escriben leen, los que leen escriben.
Hay un viaje a Éfeso, sin caballo, hay un descubrimiento de la tribu a la que perteneces, de la que constituyes solo una parte, secundaria.
Es absurdo un escritor sin lectores.
Mayo es un mes para hacer concesiones.
2 comments :
Y Junio y a ser posible Julio y tb Agosto...
Teniendo en cuenta que en mayo hervimos entre insectos, imagina en agosto !... seguramente como Kafka ya nos habremos convertido en alguno de ellos y sí, tienes razón, aquí todos hablamos y leemos enroscados en nuestro ombligo y como Pablo de Tarso nos caeremos del caballo pero en vez de encontrarnos a Dios, será una IA la que nos tire y nos diga .. ¡so tontos, si eso que escribís lo hago yo, cien mil veces más rápido y mejor! .. ay! pero qué haríamos nosotros sin estos desahogos cerebrales... Meencantan los tuyos ; )
Abrazo fuerte!
María son un lujo tus comentarios. Muchísimas gracias. Ya ves que esta pobre esquina está huérfana de voces, es su característica. A veces pienso cual es la causa. A veces casi lo sé pero me arrepiento de pensar esas cosas. A veces pienso en dejar estas historias pero enseguida escribo y escribo para estar mañana y pasado mañana y así. Un abrazo muy fuerte y agradecido otra vez.
Publicar un comentario