Amo a una mujer que no me ama. (4)
Amo
a una mujer que me ama pero no me ama.
Quizás
hablo por hablar, quizás te estoy buscando y no sé por dónde empezar, quizás
este ajedrez está lleno de piezas y no hay tablero, quizás debemos matarnos y
renacer. A lo lejos explotan las estrellas y del fondo de los mares está
brotando una nueva vida, impetuosa y gigante; apartémonos, amor, no nos lleven
las olas a otras playas, náufragos perdidos, indefensos, perdidamente humanos.
Hagamos lo que hagamos nuestro amor seguirá siendo esta fiesta diaria en la que
giramos, atónitos y embelesados, sabedores del milagro de querernos sin
querernos, amor, mujer a la que amo y sin amar me ama.
(O
eso creía)
5 comments :
Escribes de puta madre. Contrariamente a lo que hay en estos mundillos, no lo digo para que me visites, no encontrarías nada interesante en mi espacio, así que no lo hagas.
Simplemente llevo tiempo pasándome por aquí y siempre estoy por decírtelo. Queda dicho, aunque no aporte nada.
Sbm sí aporta, claro que aporta. Muchísimas gracias. Este mundillo lo transito hace demasiado tiempo, sé lo que da de sí. He pasado de escribir para otros a escribir para mí mismo. No tiene mérito. No hay más remedio. No comento a casi nadie porque no quiero entrar en ese juego quid pro quo, me aburre, sobre todo me aburre lo que leo, pobre poesía, cuantos crímenes se cometen en su nombre. Vuelvo al principio, muchísimas gracias.
¿Sabes, Pedro? Comprendí perfectamente cuando me dijiste "pobre poesía, cuántos crímenes se cometen en su nombre", casi se me escapa una vela, tienes toda la razón. Esos crímenes los vemos cada día, hasta yo he escrito mierdas de las que me avergüenzo, pero que seguiré escribiendo porque dejo que salga lo que tiene que salir sin preocuparme más que por la impresión que me doy a mí mismo; muchas veces me intento ver desde fuera y no me gusto lo más mínimo, pero he aprendido a vivir conmigo.
Tú estás en otra liga, para mí sería imposible intentar escribir como tú o como Rorschach y lo sé porque lo he intentado igual que puedo intentar dibujar el cuadro de "Las lanzas" y me sale el Cobi del 92.
Dicho esto, cuando te comenté y te lo reseñé, no era para que me devolvieras la visita, cojones, que si no me da palo comentarte. Si te sale, te sale y si no, no pasa nada, no busco contraprestaciones y te seguiré leyendo igual.
Un saludo!
Sbm, tú no sabes lo que has hecho, has despertado a la bestia. Estaba yo tan tranqui, a lo mío, con mis chorradillas diarias, sin meterme con nadie, sin comentarios, a mi bola y vas tú y comentas, así, a pecho descubierto, como un torero a porta gayola, como aquel que se tiró en caída libre desde no sé dónde (Felix Baumgartner, un tío raro, a quién se le ocurre), como el gol de falta que metió el otro día Iago Aspas. Ya. Soy un desobediente, fui a tu muro y me gustó tu retranca, tu ironía, cómo lo cuentas, me reí mucho, enhorabuena. Pero, ay, me diste envidia, pensé “pero a este hombre le comenta todo dios y a mí no me comenta nadie”. Envidia. El caso es (me) que dije “voy a ver cómo funciona esto”. Y lo vi. Funciona como siempre ha funcionado. Quid pro quo. Un problema porque soy un tío sincero y en según qué páginas no puedo decir “muy bueno lo tuyo, chato”, porque no tiene un pase, porque la poesía es otra cosa, porque así escribe mi sobrina de 15 años. Pero he caído en lo de la vanidad ¿ves? por tu culpa. Y ahora ¿qué hago? Si me comentan mucho voy a tu página y la armo. Que noooo. Bueno, Sbm, en serio, muchas gracias no solo escribes bien sino que eres un tío majo (lo de zumbao es un halago ¿eh?, que conste). Voy a cenar. Un abrazo.
jajajajajaja
Publicar un comentario