Rodaje

 A grandes rasgos esta es la historia. Arriba, el director sentado en la superficie, ordena rodar a cámara lenta, sigue el naufragio, estoico,  toma un travelling del obeso y desbordado capitán que hace gestos en la proa.  Las barcas están repletas de pasajeros temblorosos, atónitos, asustados por las hélices que amenazan. Son  inútiles las señales de petición de socorro, los mensajes en código Morse. Un ángel en un tragaluz filma la catástrofe para los informativos celestiales. Hay un pájaro con una rama de laurel en el pico que vuela entre las nubes de la tormenta hasta la mano cerrada de Laura, su brazo lleno de gavilanes, su corazón en la punta del iceberg, su mirada cosida con puntadas de modistilla, su antigua pasión cortada en mil pedazos que el viento se va llevando por los muelles del amanecer o más allá, lejos. Un chaval pamposado encuentra uno de esos pedazos y se lo enseña a su madre qué, ahíta de aburridas tardes de parque y semillas de girasol, le pega en los dedos mientras grita - ¡Niño, no cojas porquerías del suelo!- El director, enfadado por esa intromisión recoge sus bártulos y la película queda inconclusa. (No sé muy bien qué estoy contando).