Dialecto de los débiles
Suenan canciones inglesas mientras escribo
en el dialecto de los débiles (¡!), de los que quieren hablar de lo que
sienten, los que quieren decir de esos brazos que les rodean el pecho
emocionado, de un sentimiento que les agita, sacude, zarandea, les hace
expulsar voces que empiezan en la glosa escrita a mano en el margen de una hoja
en latín de “El becerro galicano”, condena de sensibilidad aprisionada entre
música y libros, la mirada de los que amas, el débil sol en esta casa a
oscuras, que no entre aún el calor de la primavera, que no salga este momento
de tiempo detenido.
En
el confinamiento es un día sumergido bajo un plácido mar de paz y recuerdos.
3 comments :
¡Qué suerte!, el mío transcurre bajo un mar encrespado de contrariedades y problemas.
Tracy hablando en términos marineros por aquí tampoco hay calma chicha, pero capearemos el temporal. Aúpa.
Hoy los recuerdos se han cubierto de nubarrones y tormenta. Pero no duelen, son como ese tigre de Pi, sólo basta con no pasar la mano por los barrotes para darles de comer.
Besos lluviosos desde este París hoy llorón.
(ya era hora, que el caló nos estaba matando...)
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