Alborada

Aubede ( Alborada). 

 (Trabajo todo el día, y por la noche estoy medio borracho

Me despierto a las cuatro, y en la oscuridad, miro

En un momento habrá luz en torno a las cortinas

Hasta entonces veo lo que siempre está ahí:

La incansable muerte, cada día más cercana,

Que impide pensar en nada que no sea en cómo

donde y cuando moriré.

Áridas interrogaciones: y sin embargo

El miedo de morir, y estar muerto

me deslumbra de nuevo y horroriza

La mente en blanco ante el resplandor. No de remordimiento

-el bien no hecho, el amor no dado, el tiempo

perdido- o desconsuelo porque

esta única vida pueda tardar tanto

en liberarse-o no- de un mal comienzo;

sino por el vacío total, eterno,

la extinción segura hacia la cual viajamos

Y nos perderemos. No estar aquí,

No estar en ningún lado,

y pronto; no hay nada más terrible, ni nada más cierto.

Es un modo especial de tener miedo

Que ningún truco disipa. La religión solía intentarlo

Ese vasto brocado musical apolillado

creado para fingir que nunca moriremos.

Engaños del tipo “ningún ser racional

Puede temer algo que nunca sentirá”, no viendo

que eso es lo que tememos: no ver, no oír,

no tocar o gustar u oler, no tener nada

con lo que pensar, o amar, o relacionarse,

una anestesia de la que nadie vuelve.

Y así, en los márgenes de nuestra visión,

Existe un punto borroso, un escalofrío permanente

Que convierte cada impulso en titubeo.

La mayoría de las cosas no suceden. Esta sí,

y darnos cuenta de ella nos irrita

Con un miedo que abrasa cuando nos pilla

solos o sin bebida. El coraje no sirve

significa no asustar a otros, el valor

no libra a nadie de la tumba.

Se muere igual gimiendo o resistiendo

Crece la luz, el cuarto toma forma

tan lisa y llanamente como un armario que conocemos,

Lo hemos sabido siempre, sabemos que no podemos escapar

Y sin embargo no lo podemos aceptar. Por un lado tenemos que marchar

Y mientras tanto, los teléfonos se agazapan, listos para sonar

en despachos cerrados, y el impasible,

Intrincado, desgarrado mundo, comienza a despertarse.

El trabajo espera.

Los carteros, como los médicos, van de casa en casa)

Philip Larkin. 1977