Nada, dije.

Como se despluma una gallina, a puñados, estas son voces recogidas con dolor y cigüeñas góticas picoteando con solemnidad las semillas que flotan en el río de la nada, trenes entrando en túneles interminables y así sea.

Solo desordenados párrafos escépticos sobre el tormento del desamor, los celos, también de himnos y a nada que te descuides de San Juan Crisóstomo conduciendo un pensamiento que se difumina en un paisaje de niebla y vacas.  

Hablan de la decrepitud del cíclope, de la embriaguez de la belleza, de la virtud de los centauros, de la arquitectura al servicio de los inmorales, del desvalido que no se reconoce en el otro. Hablan de lo incierto.

La voz del déspota, la persistencia del adúltero, la reverencia del subordinado, el murmullo del avaro, el impostor reverenciado, la destilación cautelosa de la música, la metafísica del convicto, las cloacas abiertas en la noche, el gozo ajeno.

Delicadeza del albañil levantando el muro y las líneas secretas, la jerarquía de los convictos, la aldaba con tres toques y repique, todo es lo vivido, todo es el ayer, todo es tanto y la náusea,  lo que no existe es lo que vivo y digo, nada, dije.