Las bitácoras malheridas.

Los listos, los espabilados, los que dicen, “ya te lo dije”, no tienen nada que ver con los profetas.

Unos se jactan cuando suceden sus aventurados pronósticos, los segundos no se jactan nunca ya que saben que tarde o temprano se cumplirán sus predicciones.

Como soy de los primeros, un enterado, como muchos, un día pronostiqué la muerte del blog. Al menos del mío.

Han pasado más de nueve años y aquí seguimos, unos y otros, espabilados y profetas, escritores y lectores, los habituales y los de paso.

Lo de hoy se llama “Las bitácoras malheridas”, un título descriptivo, nada premonitorio, aunque quizás pretencioso, redicho, torpe.

El apremio de salir aquí cada día me tiene con la lengua fuera, escribiendo debajo de la almohada (a veces contando lo que ocurre encima), intercalando ficciones sobre las realidades de los días fríos, de los calurosos, los nervios de los preparativos de viajes y huidas, del cansancio de tantos días esperando ecos y voces, cantos de sirena y mentiras adornadas, el perdón de los pecados, la dicha eterna, amén.

No me desanima el descenso de visitantes –ven y cuéntalo- sucede que a veces confundo mi baja forma, la ocasional falta de temas sobre los que escribir, con apocalípticas previsiones de fin de un medio de comunicación, con pretendidas llagas en el blog, con bitácoras malheridas, cuando no tiene nada que ver el culo con las témporas.

Menos mal que lo escribo y me doy cuenta. Falsa alarma, chaval, tranquilo.

Miro alrededor de esta página y nos veo a todos/as tan guapos/as, tan altos/as, tan rubios/as, tan majos/as, tan buena gente, que me entra un escalofrío por los muslos y sé, lo sé, que nuestras páginas, la tuya, la mía, goza de buena salud.

Ánimo, vamos que nos vamos, ya queda menos para el verano.