Como si pudiera.

Sequía.

Y tienen las palabras su verano,
su invierno,

y tiempos de entretierra

y estaciones de olvido.
De pronto se parecen demasiado a nosotros,
a manos que no tocan
hijos, amigos,
y pierden su polvo en otra tierra.
Ya no las mueve el agua
de nuestra tibia orilla humana.
Navegan entre nieblas,
merodean lentísimas,
van como topos,
ciegas,
esperando.
Hermanas, tristes nuestras.

Ida Vitale

As if it could.

Mi lectora del aura titubea un día más en el umbral de este ejercicio de solipsismo.

Esto sirve. Esto.

En lo alto de la página destaca la marca naranja fosforescente que anuncia que ya está registrada, que no esconde dentro ningún cadáver, muy al contrario.

Agnosticismo: doctrina filosófica que declara inaccesible al entendimiento humano toda noción de lo absoluto.

Escepticismo: doctrina filosófica que consiste en afirmar que la verdad no existe, o que el hombre es incapaz de conocerla, caso que exista.

Muchos aquí conocen la teoría de las cinco de la tarde en otoño. Volver y encontrar la ausencia, un hueco, nada. La soledad sentada en una silla de esparto. ¿En qué quedamos? Ausencia con presencia, una contradicción.

Hablas y hablas –dice la del tarot.

No ves –dice la clarividente.

Los parapsicólogos verdes ondean la bandera del desconcierto detrás de la loma de la trascendencia.

Las videntes con anillos de obsidiana dejan sus manos quietas sobre la mesa, bajo los pulgares esconden arcángeles caídos.

Ejercicios de caligrafía con letras como insectos retorcidos, maldición de poetas aletargados.

El aviador no ve en la oscuridad, elude las redes tendidas al aire con la pericia del pescador de rumores, viaja de lo sublime a lo abyecto, va, vuelve, gira en el viento, las serpientes de la noche se enredan en el tren de aterrizaje.

Esto, esto, es para el viernes, la semana va. Bah.

Tengan cuidado ahí fuera.