Francisco Brines.

Leo a Brines. 

Después de poemas sin más, termina con esto que me nubla:

¿Victoria del pensar? Cuánta derrota.
Si no existe la muerte, ya no hay causa
que haga nacer el sueño de la vida
Nos miramos los dos, y no nos vemos.
Ignorante me llevas, y cansado.

Quiero escribir cosas que tengo escondidas en una caja que aún no he abierto, aquí debajo de un pulmón, al lado del corazón, o más abajo, justo donde salían los secretos que solo una vez he contado, si saberlos, sin que palomas o grullas levantaran el vuelo por el cazador inoportuno de la duda.

Estoy llegando al otro lado, paso a paso, no conozco estas paredes, ni las luces, aquel pueblo en la loma, camino despacio pero firme.

Quiero contar tantas cosas sin saber siquiera si me leen, si sólo miran estas letras de colores que se juntan y atropellan, que quieren patinar por el helado cauce de un literario río rutinario.

Estoy empachado de poesía, sean benévolos, no hay nada trágico, sin ser mentira nada es verdad, sólo quiero entretener con mis ingenuos trabajos cotidianos. Se me ocurren maldades ingeniosas y las borro, las aparto y conservo, las reciclo a veces, nada más, dejo aquí aquello que intenta ser bello, lo que llene los oídos incluso a quién no lee. Este día, para variar, incluyo este final, tan inquietante, es, también, de Brines.

Cada vez hay más frío en esta casa,
La terraza está negra. Pasa el viento. 
Y no hay nadie debajo de los astros.