Cherokee fugaz.

Es fugaz la Belleza y lo sabía mientras abría la puerta de par en par y ella entraba  llevando entre los brazos melocotones, cebollas y  olores de rocío.  Gemía la madera a su paso, tintineaba el vidrio en las ventanas, ondulaban las cortinas con el viento de su falda, el gusano de seda de las palabras se colaba por los oídos y salía como una mariposa entre sus muslos.

Para ella  preparaba cada día un altar con capullos de petunias, con naranjas, dejaba imágenes de vírgenes morenas, cruces, un pequeño Ganesh, un san Pancracio, el Niño Jesús de Praga, aromas de mirra y olíbano, de romero, de clavo y canela, mantras de om, mi corazón, en fin, encima de un plato blanco.

Los poetas hacían pequeñas marcas de tiza en el umbral de la casa indicando que aquí venía, que a las doce y treinta llegaba la Belleza. Algunos se escondían detrás de los árboles y podía escuchar sus cuchicheos y gemidos, sus ay, la inspiración les rondaba y la envidia caía sobre ellos como hollín. 

Todo esto fue antes de la herida de la huida, de la incipiente palidez del recuerdo, el silencio asomado a su propio abismo, los párpados cerrados como en un naufragio, las lágrimas que arrasan el puente que Jack construyó.

Después fue el estupor, el dolor como una mellada hoja de acero en la garganta, la búsqueda de un bálsamo junto al fuego hogareño, lo de siempre, buscar la dulzura en las cerezas, yacer rígido sobre la sábana, los pies sobre una pequeña almohada y recitar para el correveidile hasta que la garganta grazne.

Travesía traviesa de muro a muro, me miro en el agua y ese soy, ese era, desgrano las palabras que dije, invento las que no dije, me arrastro hasta la pared y aparto huesos y plegarias, me hago fuerte detrás de la empalizada del bla, hipócrita música que disfrace la leve esperanza, quizás se ha equivocado y está en otra estación, en la próxima.

Míster, ¿me da una moneda para el metro?