A la segunda...
Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.
Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.
(Neruda)
Julia. 45 años. Tres hijos. Su esposo la asestó quince puñaladas. El alma y el cuerpo lleno de cicatrices. Su ex esposo se ahorcó en la celda de la cárcel.
“Llevábamos poco tiempo separados. Un día me abordó en el portal y me atacó con un cuchillo. La policía le atrapó ese mismo día. Nunca piensas que una cosa así pueda pasarte.”
Juan Ángel. 29 años. Separado, un hijo. Tuvo un grave accidente de tráfico; sufrió múltiples fracturas y traumatismo craneoencefálico, estuvo varios días en coma.
“Recuerdo la rueda de la moto girando mientras me metían en la ambulancia. Después nada, no recuerdo nada. Me desperté cuando todos me daban por muerto. Lo peor fue enterarme que mis piernas jamás podrían andar. Cuando me dieron el alta y salí del hospital sentado en aquella silla se me vino el mundo encima.”
Juana. 60 años, divorciada. Empresaria. Tuvo un cáncer de mama. Años después le diagnosticaron un tumor cerebral y le dieron seis meses de vida. Lo superó y pasado un tiempo sufrió un infarto. Tiene convalecencia permanente, problemas respiratorios y arritmia.
“Me miraba al espejo y no me reconocía”
Leo estos y otros casos en un periódico atrasado. Todos ellos hablan de esperanza. Han superado sus tragedias o han aprendido a convivir con ellas. Hoy es jueves y la sombra del fin de semana planea ya sobre el ajetreado atardecer. Puedo contar también mi caso, mi batalla, mi aventura, pero esta es una página literaria (¿sí?) y no quiero mezclar las cosas. Estoy con la música masónica de Mozart, con Radamisto, con el “Fammi combattere” del Orlando de Handel (¿lo has escuchado?). En 1584 Juan de la Cruz escribió su “Cántico espiritual” dedicado a Ana de Jesús. Hasta 30 años después de su muerte no se imprimió su obra. 130 años después se produce su canonización. Aquí, con un poco de imaginación, cuatro frases, con imágenes construidas desde el sentido de esas propias imágenes, cumplo con el post diario y ¡alehop!, publicado. Espero que no me canonicen, que alguien me lea antes. Mis saludos.
18 comments :
Me abruma esta exhuberancia, este ser prolífico en grado tan superlativo. No sé si puedo asumir tanta genialidad y tan seguido. Dicho con todo el respeto Pedro. Seguro que no soy la única que se pregunta, ¿cómo puedes tanto, tan original, tan bueno y tan seguido?
¿de donde sacas el tiempo para encima coleccionar textos...?
Enfín, te sigo.
Dentro de un siglo, lejos de algún erudito investigador que atine con un legajo de papeles perdidos en alguna estantería repleta, y soplando sobre ellos aparezca la primera frase Glup que le llame la atención, estos, tus textos, seguirán lustrosos y brillantes debido al visionado continúo y perpetúo al que serán sometidos por los siglos de los siglos, amén.
¿Canonizarte? lo mismo ya pasó la moda dentro de 130 años. Dependerá del zeitgeist por dónde haya discurrido la sociedad.
Lo mismo eres un retazo del pasado entre los escombros del mundo antiguo, o, puede que se lean referencias a tus textos como acumulaciones de plasma en el aire por las calles de la ciudad.
Sea como sea, seguirá siendo un placer leerte. Un beso bien fuerte.
hombre.. en el fondo hay mucha reflexión, eso hace que me identifique.
No sé si te irán a canonizar, o si lo deseas de verdad, sea como sea, aquí hago mi voto de leerte hoy. Aun y con días grises.
abrazos
hannibal
"San Pedro Bueno, mártir" ¿Por qué no?
un abrazo, maestro.
No estoy de acuerdo con la última frase de Julia. Es absurdo engañarse a sí misma. A los cabrones se les ve venir.
---
Aquellas batallas, las nuestras, que contamos aquí, siempre son historias incomprendidas.
cristal00k, perdona, te has equivocado de ventanilla, aquí solo se reciben las quejas. Tienes que ir donde pone Aquí, en rojo. Y pregunta.
Sobre el tiempo...no lo sé, tendría que preguntármelo.
Voy.
¿De dónde saco tiempo?
No lo sé, tendría que preguntármelo.
¿De dónde saco tiempo?
No lo sé, tendría que preguntármelo.
etc
prolífico, ca.
1. adj. Que tiene virtud de engendrar.
2. adj. Dicho de un escritor, de un artista, etc.: Autores de muchas obras.
sinfónico, ca.
1. adj. Perteneciente o relativo a la sinfonía.
2. adj. Dicho de una orquesta: Que está formada por un amplio número de músicos que tocan instrumentos pertenecientes a las familias de cuerda, viento y percusión.
filatélico, ca.
1. adj. Perteneciente o relativo a la filatelia.
2. m. y f. Coleccionista de sellos.
catatónico, ca.
1. adj. Psicol. Perteneciente o relativo a la catatonia.
exuberancia.
1. f. Abundancia suma, plenitud y copia extraordinarias.
Gracias, gracias, gracias.
Ya, ya, vale, gaia07, las flores ya han salido, estarán a punto de llegar.
Los bombones también (me he comido dos)
El jamón lo estoy pescando.
Gracias, guapa.
Te aviso ©hannibal, por si quieres traer velas.
2. en el fondo y en la forma.
3. gracias por leerme.
4. tiempo ¿sabes donde venden?
Abrazos.
Bueno, sí (qué remedio) De cenizas.
Mártir ni de casualidad.
un abrazo
Tesa, estoy de acuerdo contigo. Se les ve venir.
Es una tragedia demasiado grande y se hace poco por evitarla.
Un saludo.
Ya te vale, con tanto halago cualquier día vas a volar, como los santos no, como los globos.
Así que hoy no te leo, ni pienso escuchar esas música tan raras que recomiendas. Creo que la culpa la tiene ese verso del inicio, con D.Pablo me atasco. Siempre.
KASUNE
La espera es un engaño cuando nos estamos muriendo ahora. En el mejor de los casos sirve para no morirse mañana. Eso debieron pensar también los habitantes de la asediada, y en aquel entonces llamada, ciudad de Leningrado.
Fabricaron un poema como lo hubieran hecho con un tanque o un tractor, de restos de algo. Es un poema largo, demasiado largo, es un golpe de martillo, es una salmodia casi bizantina en la que la palabra “espera” se repite sin cesar. Ellos esperaron hasta que la espera se les terminó, después esperaron más. Todos murieron, tarde o temprano la gente siempre termina por morirse, y siguen esperando.
Saludos.
Escucho boquiabierta hasta al tonto del pueblo, a la maruja deprimida, a la reprimida histérica, a la madre castradora, al cazador compulsivo; y al que ni capaz es de hablar y sólo muestra su desdentada sonrisa babeante.
Todo latido es vida y cuenta historias.
Bang.
Gracias preciosidad....
Because
KASUNE, me los escribo yo mismo, pura vanidad.
El Fammi combattere es una dedlicia (aunque la cantante que he encintrado no lo hace demasiado bien)
Cierto El peletero la gente siempre termina por morirse.
Incluso nosotros nos morimos.
Mientras tanto, un saludo.
Magnífico comentario.
Bang. tendrás las orejas rojas ¿no?
Gracias a ti LOBITO
Publicar un comentario