Sobre la alfombra.

Für dich, nach unserer berlinischen Begegnung
También Berlín se olvida.

(Fabio Morábito)

Sobre la alfombra, monosílabos, sí, no, gritos contenidos, un ay continuo y venturoso, sus ojos cerrados, nos abrazamos, nos besamos con los labios estremecidos.

-Espera- me dice.

En el piso de arriba juega un niño, en la habitación de al lado una mujer abre su corazón, por la ventana que da al patio entra una canción de Serrat. Mis manos buscan complacerle, chupo mis dedos y acaricio una y otra vez sus muslos, la mariposa de su sexo que palpita, una húmeda dulzura trepando por mi brazo.

–Quítate la ropa –me pide.

Desafiando el peligro de la puerta sin cerradura, la sorpresa no deseada de un visitante despistado, nos desvestimos con el deseo que nos arrasa y nos llena de urgencias.

–Ven-me ordena.

Nos juntamos sin trámites, ansiosos, traspasados de un sentir profundo, tan llenos uno del otro. Nada nos distrae y nos mecemos sin prisas, salpicándonos de amores musitados, de mi boca apresando sus senos leves, de caricias inventadas en ese mismo momento. El tiempo se ha detenido y solo existe ese calor quemándonos, nuestra desnudez, la pasión y nosotros, uno.

Siento que me llega una dulce oleada, gimo, incapaz de retener más mi placer. Ella sella mis labios con sus dedos y al abrir los ojos nuestras miradas se cruzan. Ha sido un instante, un segundo, pero mi mente se llena de respuestas, de escaleras, de cuartos oscuros a los que aún no había entrado.

Después acariciarnos con dulzura, besar su espalda desmayada, alborotar su pelo y quedarnos quietos, escuchándonos, plenos, felices, nuevos, hasta que el reloj comienza a andar y recoger las ropas sobre la butaca, componer el gesto, disimular ese rubor que aún nos tiñe las mejillas y volver, ay, volver a lo otro, a lo que se espera de nosotros.

-Hasta el martes a la misma hora- me despide.

Por la calle pienso, inquieto, en esos dedos sobre mi boca…

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