jueves, 8 de mayo de 2008

Inercia 3.(Trilobites rebozados para Mozart)



A la ladera oscura del amor, la única en la que es posible perderse, llegaré en secreto y en silencio, ya que no habrá placer que no sea soledad ni éxtasis que no sea Dolor. (Yasmina Reza)



En cualquier lugar.


Ya que está presente la herida, todo esto viene de la herida, previa a la emoción, antes de la fascinación, antes de ahogar en Venecia los rescoldos, Prozac y meses negros, la herida –lo confieso- aún no cicatrizada, ¿qué te creías?, tantos mares atravesados para terminar en esa playa de piedras negras, algas muertas y tipos vivos recorriendo la espuma que no se parece en nada a la de Laga, claro que no. Aquí el origen era incrustar un dibujo de suspiros, pero mis lápices están desafilados y he olvidado el sentido de la perspectiva y eso de la dimensión y carcajadas porque con la cantidad de ciegos que leen diariamente millones de páginas web (qué bonito: web), es increíble como siguen vendiéndose los libros de Julio, incluso de los rusos ¿te acordás de Tolstoi, negro? ese sí que escribía, sin parar, no vendía porque no compraban, bastante tenían con comer, o intentarlo, pero escribir, cómo escribía. (Las bodas de Fígaro. Aria de Cherubino) Recuento. Y pasaré por esa calle, rincón, avenida o cielo. La luz de su ventana me dirá que está despierta. Merodearé junto al teléfono, sin atreverme a llamar, ¿con qué motivo? ¿Una carta?, quizás. ¿Una cita? No, no, no debo hacerlo. Y sus ojos, flotando como dos naranjas en el estanque de mi deseo, despierto, acuciante, eterno. Y mis ojos, perdidos en recuerdos, soñando en blanco y negro, como en una película antigua. (Concierto para piano nº 21. 2º Movimiento). Debo cerrar esa ventana, el viento alborota las cortinas, es decir que me muevo y me desenfoco, lo real se va perdiendo en una cámara oscura de ya no y solo queda lo de cada día, la cáscara, el contorno, el anhelo, caminar por la cuneta –ojo a los coches funerarios, son traidores- y la cabeza que se suelda al sombrero de no pensar, de no viento en los cabellos –me peina el viento los cabellos con un mano maternal. - y esto es un ceremonial de la muerte disuelta en un metro setenta y ocho con deseos de sexo y recuerdos, con el desafío de lindar lo que es con lo que era. El problema está cuando se encuentra lo que será. Dice Pessoa: yo no sé hablar porque estoy sintiendo. Ay.
(va p´alante)


14 comments :

ybris dijo...

(¡Ay, esa ladera oscura del amor donde perderse!)
De la herida a la emoción-fascinación la caída es invitable.
Habrá que resignarse a andar un poco a ciegas por la Web (aunque aún ando revisando Rayuela y Ana Karenina por ver si todavía no he perdido perspectiva).
Con Mozart hago lo que puedo. Confío en que me inspire imaginación sobre realidad.
Y, con Pessoa, sensación sobre palabra.

Un abrazo.

Anónimo dijo...

Vaya, entiendo a Pessoa perfectamente, y no le diré a este buen hombre que hay un bocado y un rendaje que se llama como él, todo ecuestre, ya sabes ;)

¿Se lo digo o no? ni que te callaras las cosas, ya sé pero se supone que una dama no debe... tú lo has dicho, una dama, cosa que no eres ni serás, probablemente y con suerte.

Aish ojillos, que no sabia yo que te había echado de menos hasta que he vuelto, que curiosidades tiene el día a día. Que volví por deseo, hambre de tus letras (las que me hacen volar), y cuando me estiro cuan larga soy (metro cincuenta y nueve) en el sofá, que a veces confundo con diván, empiezo a sentir pellizcos de nostalgia que me muerden los dedos de los pies, así que era eso...

(Puedo hacer los picados de la reina de la noche, si, si, y me entreno con les oiseaux dans la charmille de los cuentos de Hoffmann, de Offenbach, pero lo mío es un esbozo, tengo que darle color, volumen, sombrear y todo sin salirme de la línea)

Te reconozco que no he leído a Tolstoi, tengo tanto pendiente... y sobre literaturas varias, qué decirte, que me absorven, que me entierran, que me salvan, que yo qué se, que es un alivio encontrar el interruptor que me apague el ovillo y me sumerja en un mar cualquiera, y las olas me devuelven a la orilla... y el cansancio ralentiza mi respiración... y el sol, o la luna, pero mejor el sol, hace las veces de sábana y tarareo una canción, los acordes de alguna pieza de Satie, lento, amargo a simple vista, dulce en su latido... podría morir así.

Vaya, ya vuelvo a las andadas, ocupándote la mesa en la que trabajas... mil disculpas y un café? los trilobites los dejé en el laboratorio del instituto, me parecía muy feo llevarme copias de trilobites, además, con la biotita (las dos), pirita y algo más ya tenía suficiente. Mi profesor era un amor, me regaló una cajita y todo! Aún guardo, en una caja de puros de madera, toda mi colección de minerales en el armario.

Te bebo y te abrazo, ¿me dejas un rinconcito para dormir un rato? prometo no molestar, no ronco. Ahora te beso.

Nikté dijo...

El tuyo Tolstoy, el mio Dostoyevski y su Idiota.
Ahora deja que quede en silencio que de tanto sentir quedé dolorida y tengo que guardar mi piel-para que repose de tantos estragos- en la cajita de Maudi- alli donde ella, la muy amada,colecciona sus minerales.
Pero déjame decirte algo antes de que calle, y es que anoche no me visitó mi amante,el de los besos, el de la voz dulcísima, anoche supliste con el tuyo cuentos de sin colorin colorado.

¿Será posible dejarte más que un beso?

Єѕтnoм dijo...

mmmmm...
¿Metro setenta y ocho con deseos de sexo?
Esto parece un anuncio de contactos, jajaja.
Muchas veces yo tampoco sé hablar, ayyyy...
Te beso hasta que te 'jartes'.

Margot dijo...

Todo esto viene de la herida y los suspiros? Uff, mira que te dan de sí las cosas (y las espumas, los trilobites, las laderas, lo que es y lo que será...).

Y el verdadero desafío no será ser lo que se es? Pregunto, eim? que no es incordio, de eso ná, que estoy yo muy calmadita y con pocas ganas de gresca aunque a poco que me provoques pues eso, que una es muy suya (también fue y será, me juego lo que quieras).

Tire pa´lante que empujan atrás... y salga usté a cocinar el nuevo día que yo espero su milagro.

Besos y besos!

Nikté dijo...

Jajajaja
Me meo con Ondina, será
Juas
Yo también he pensado lo mismo pero he sido mu educá.
Pa que no me regañes
Juas juas

gaia07 dijo...

Ella deja la ventana abierta para que la perciba allí, esperando. Perdido en el ya no real, buscando excusas para no llamar cerrando el paso del viento, el único que puede llegar y alborotar. Lo que será lo acaba de dibujar con el lápiz desafilado. ¡Qué momentos perdidos! ¡Y qué bien me lo he pasado leyendo y releyendo tu texto de hoy!
Mis besos no se han de perder, el viento te los lleva, puede que en una brisa puede que en una ráfaga que te haga girar.

Pedro M. Martínez dijo...

Un abrazo, ybris.
He dejado canciones para ti.
No sé si acertaré.
Lo intento.

Pedro M. Martínez dijo...

Maduixeta, leo tu comentario.
Lo vuelvo a leer.
Me pregunto de qué generosa inspiración sale tanto cariño.
Y me siento colmado.
Es decir que uno cuelga sus historias por obligación (consigo mismo. Terapia, ya sabes) pero tú, tú, reina, bastante tienes con el tuyo. Además dedicas tiempo y salero para comentar este.
Te lo agradezco, mira tú, valoro cada sílaba que dejas.
Es más, me dejas así ¿y ahora qué le digo?
Pues eso, gracias.
Beso rendido.

Pedro M. Martínez dijo...

Sí, déjame dos, querida Nikté.
El día menos pensado me planto debajo de tu ventana y te canto un aria cualquiera. Quizás el Nessun dorma (veré/escucharé como ando/canto con la voz)
Si lo prefieres te bailo una jota en silencio (vestido de jotero, claro).
¿Cuándo dices que dejarás tu foto?...(esa en la que ¡saldrás tal cual)

Pedro M. Martínez dijo...

єѕтησм, no he especificado a qué corresponde esa medida...

Eeee

Esto…
Jajajajajajajajajajajajajajajajajajajaja

(Exagerado)(tus chistes de vascos, geniales. Me partí de risa. Gracias)

Pedro M. Martínez dijo...

Claro, Margot, claro.
Mira, hace tiempo que no hablamos pero es sencillo, tú no necesitas leerme. No te haría falta ni entrar aquí, chavala, me lees el cerebro. Me asusta un poco, no creas.
Serrat y tú tenéis razón, no tendría gresca contigo ni harto de grifa (tampoco envido nunca a mayor con dos ases) Y no es miedo, no, es respeto.
Estos besos te los doy de rodillas .

“GET ON YOUR KNEES”
(E. Bautista)
Here we go now baby!
Get on your knees baby
and pray, pray, pray for your love
get on your knees baby
and pray, pray, pray for your love.
You´ve been too long
away from home and i´ve been crying
you,ve done me wrong
so hear my song if you want to save your love
For your penance will be
Get on your knees baby
and pray, pray, pray for your love
get on your knees baby
and pray, pray, pray for your love.
Got to hear it one more time!
all right!
I can´t go home
my pain is too strong there since you´ve been gone
so here´s a chance
for you to pray; to cry, and to feel the pain.
Like i told you before:
Get on your knees
sing the song
get on your knees baby
and pray to the lond
the almighty god
for your love
It´s got to be for your lover
Get on your knees
get on your knees
get on your knees
that´s what i say!
get on your knees
get on your knees baby
and pray, pray, pray for your love
get on your knees baby
and pray, pray, pray for your love.
get on your knees baby
and pray, pray, pray for your love
get on your knees baby
and pray, pray, pray for your love

Pedro M. Martínez dijo...

¿Pero tú no habías comentado antes? Nikté
Mi época ogro pasó (creo que era la falta de sueño)
Y Ondina es una salada, sí. Y maja chica.

Pedro M. Martínez dijo...

gaia07, lo siento, son las 17,29 y me he quedado sin palabras.
Y precisamente contigo.
Va, hacemos una cosa, mañana te recomento el doble ¿sí?
De acuerdo.
Un beso desde la puerta.

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