lunes, 26 de mayo de 2008

Carta del amante sorprendido.

Y fue entonces – agosto prescribía
en el pueblo remoto
de todos los veranos de la infancia-
cuando la nube puso
desolación al aire y vino
la primera tormenta a visitarnos
hasta llenarnos con su olor
a distancia y olvido.

(Manuel Rico.)



Demasiado para mí.
O.
A4. Hundido.
O.
Oiga, oiga.....(Por el auricular del teléfono se escucha una música de fondo). ¡Oigaaaa!
O.

Mi amada, con esa mirada que no controlo, con ese paisaje de melancolías enrolladas, con ese mural del primer piso del Museo del Prado que miro y remiro y en mis manuales no viene nada sobre tamaña forma de enfocar las lentes, sobre el uso del microscopio, sobre la tortura del gota a gota cayendo sobre la frente de John Wayne.
Te temo, cariño, te disfruto y te temo. En otro tiempo quizás hubiera huido a brazos más rendidos, a mentes más en una sola dirección, a los problemas de siempre, a las mujeres de nunca, a otras. Ahora no, aguanto firme en mi trinchera, la recorro arriba y abajo sin reparar por donde pueden entrar, por qué agujero de la barricada me sorprenderán. Sé que voy a perder la guerra, sin remedio, pero la batalla es deliciosa, dulce, ¿equilibrada?, incruenta, sin prisioneros y sin embargo los caballos siguen siendo blancos o negros y los aviones vuelan alto sobre las nubes. ¿Te has percatado que ya no nos bombardean? En esta lucha contra el mundo, justo antes del diluvio ese que dices, los enemigos se multiplican. Y los imbéciles. Por eso estoy despierto. O sueño que estoy despierto. O sueño que alguien me sueña despierto. Es curioso que ahora mismo no sé si estoy dormido.

Sabía que no podrías callarte, solo estabas buscando ese tiempo de hogueras para poder decírmelo. Hasta aquí ya he aprendido. Y, plaf, me sientas en el altar del sacrificio y me lo cuentas todo de golpe, me revisas, me cuentas, me explicas, me arrullas, me sorprendes, me reafirmas, me haces sonreír, ponerme serio, dudar, saber, me abres otra ventana, me sugieres que te pida que cierres una puerta, me das un mapa, me robas un caramelo, me zarandeas, me acunas, me besas, me desarmas, me vendes cuchillos, me das motivos, me estimulas, me confundes, me aclaras, me reafirmas, mecagüen la mar que tuya eres, qué difícil debe ser tratar contigo sin ventajas, sin bonos, sin vales de regalo, que difícil mirarte a los ojos y saberte, qué mujer eres, por suerte, por inmensa suerte de haberte encontrado justo cuando estaba buscando y tú estabas ahí, desde antes, esperándome sentada en una piedra de misterio, cantando. Mira, ay, casualidad, se ha puesto a llover y no me quedan chaquetas para extenderlas por los charcos donde pisas, deberemos volver por los atajos de entonces. Y el tema de los dioses de cada uno lo dejamos para otra ocasión. También el de los nacionalismos. Voy a cambiarme de piel, luego te llamo.

Lévame a aquela fonte cristaiña
onde xuntos bebemos
as purísimas auguas que apagaban
sede de amor e llama de deseios.
Lévame pola man cal noutros días...
Mais non, que teño medo
De ver no cristal líquido.
A sombra daquel negro
Desengano sin cura nin consolo
Que antre os dous puso o tempo.

(Rosalía de Castro)


17 comments :

Margot dijo...

Hay batallas a las que merece la pena plantar cara y pieles que sería mejor no cambiar...

No te dice eso ella?

Pisa, moreno, pisa con garbo!!!

Un beso de fondo

Pedro M. Martínez dijo...

Margot, ella no me dice nada.
Más que nada porque ella no existe.
Que yo sepa.
Y a Ella no le escribo estas cosas, no tiene tiempo para estas tonterías mías, no me lee. (mucho menos me lee)
Por eso piso con garbo, sí, a veces con rabia, a veces resignado.
Estas cosas, bah, nimiedades, son las que me mantienen aquí.
Y Aquí (http://glup3.blogspot.com/)
Beso de lunes agh.

Churra dijo...

Pues ella no existirá pero la verdad es que tal paree que existiera ..
Besos

Anónimo dijo...

Aish, debo tener el día egocéntrico juasjuasjuas, que cosas me dices Pedro jajajajajaja.

Aish, así que imbéciles que se multiplican cual gremlin (recordemos que era uno de los motes crueles de sexto de EGB) y los caballos son blancos y negros... discrepo!! tienen infinidad de capas, pero quizá en tu guerra solo encuentras españoles y frisones, vete tú a saber.

Me parece bien esto de dejar dioses y nacionalidades para otras citas, que tienden a conflicto ya por si solas, y mejor estar en territorio comanche, léase cama, para cuando llegue la tormenta (iba a poner tempesta, lo que hace el bilingüismo... no, ese no, marrano).

Pues fíjate que me han dado ganas de calzarme un mono blanco ajustado, una máscara de apicultor y un florete y dejar que el espíritu de Íñigo Montoya me invadiera...

"Me llamo Íñigo Montoya
tú mataste a mi padre,
prepárate a morir"

Oh... tocan dos besos, primero uno de princesa prometida, dulce y aterciopelado, y luego uno loco, agitado y con hielo.

mirada dijo...

¿y si fuera ella?
que aparece y que se esconde;
que se marcha y que se queda;
que es pregunta y es respuesta;
Ella, que te peina el alma y te la enreda....
se hace fría y se hace eterna;
un suspiro en la tormenta...
¿y si fuera ella? ahh... ahh... aaaaa
(versión de G. Neira)

Me sorprendes constantemente, me encanta, me encantas...

Y la camisa roja, también y Rosalía ¡qué bien que lo sabe decir!

Gracias por existir.

Un beso de los míos. (ni de la que sube, ni de la que baja...)

navegar.es.preciso dijo...

uff...Demasiado blanco no??
ATREVETE!!!!

Besos (si se puede...)

Pedro M. Martínez dijo...

Veras Churra,

Agatha Christie ¿recuerdas? No se le conoce ningún crimen.
Cortázar ¿sí? Era maestro, después traductor independiente.
Juan García Hortelano era funcionario del ministerio de obras públicas.
No sé a qué venía esto.
Se me ha ido el santo al cielo.
Pero sí, o no, parece pero no.
Lo importante es ¿te gusta?
Pues eso.
Un beso.

Pedro M. Martínez dijo...

Maduixeta, ¿tú ya sabes que William Goldman es autor de Marathon Man y guionista de Dos Hombres y Un Destino? pues eso.
El resto, mañana.
El beso, hoy.

Pedro M. Martínez dijo...

Mirada ¿Y si fuera él?
Ya me gustaría conocer a esa dama de la camisa roja.
Y lo que tiene dentro (me refiero al corazón)
Mis besos nocturnos son hoy más largos.
Hasta que me duerma

Pedro M. Martínez dijo...

navegar.es.preciso, que me atreva ¿a qué?
Llevo tiempo con el blanco.
Y me atrevo a mucho.
Lo que más a escribir.
El resto...
Cuestión de gustos.

Va ese beso.

Unknown dijo...

No quedo mi comentario.. volo junto conel beso que te envie jajaja!


DECIA YO: Como me haces soñar y volar con la imaginación tan vivida que tienes!!!

Mira que te vales de mi propia experiencia de vida y me haces anhelar vivir todo loque cuentas!! jajajaj!!


Glup?? te animas?? jajajaajaj!

Abrazos y beso y caricia ahora si para vos!! pieladentro!

gaia07 dijo...

Mientras disfrutes en la batalla, que más da contra quién. Ambas, la existente, la de escribir, y la inventada, al escribir.
Besos de ayer ;-P

Pedro M. Martínez dijo...

Piel, me animo.
Ahora que tengo tu dirección y la del suburbano, más.
Voy para allí.
Con besos.

Pedro M. Martínez dijo...

La verdad, gaia07, que disfruto todo lo que puedo.
Escribiendo, también.
Besos de hoy, de ahora mismo.

Unknown dijo...

jajajajaajajajaaj!!!

Ya sabia yo que tener esa información te haria mucho, mucho bien jajajaja!!

No pude evitarlo me hizo feliz pensar que llegaras algun día.

Beso subterraneo!!

Carol Love dijo...

..pero no que es hermoso perder así..?

todo paisaje tu sueño amoroso.. belleza

(te robé la imagen de Freud... pero ya sabés el dicho: el que roba a un ladrón cien años de perdón.. jajaj)

besos, un gusto..

Pedro M. Martínez dijo...

He oído ruidos, ah, eras tú, Carol Love, saliendo por el balcón con la imagen de Freud debajo del brazo. Pues me la habían prestado, ya ves. Y ahora ¿qué hago?
Me gusta tu sentido del humor (y del gusto, vista, tacto, etc) . besos (pa´gustar)

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