Poema de otoño (5)
Y decirle: Acúsome, reverendo padre. Acúsome del descuido que os reveló mi rostro, de la negligencia de mi velo en ocultar mi codicia. Acúsome del lazo que tendí a los pies de vuestra reverencia, de la tela de araña emboscada, del grillete que aprisionó vuestra mirada en mi sombra. Acúsome de ser lanza en el vientre, medusa entre las piernas, desvelo de vuestra reverencia y sed. Acúsome de clavaros la aguda y persistente dentellada de los rosales del remordimiento. (Virgo Potens - Ana Rosetti)
...vacas junto al arroyo helado, bueyes escépticos conversando con astrónomos, los recuerdos atropellados en un almacén con las puertas descerrajadas, fatiga en los párpados, un planeta escribiendo nuestro destino y perdiéndose después en los archivos del nigromante siniestro, las amigas (las amigas de mis amigas no son mis amigas) echando sal en mis campos, la enfermera amaestrando vendajes en el alma mientras el diluvio nos obliga a construir un arca nueva, mas grande, inmensa, no caben tantas emociones que se ahogarán sin remedio, no caben las monedas falsas, los sentimientos equivocados, los amores que no fueron y se pierden como estelas en el amanecer del abra, paseos románticos junto al abismo y aquel perro negro que nos impedía pasar, no ladraba, nos miraba con ojos de fuego y rencor, una mirada siniestra como la de un diablo hirviendo entre cazadores extraviados y pájaros con el pecho rojo ¿cómo escribir un poema? ¿cómo sacarlo de mi alma llena de preguntas? mi poema imposible, el que nunca escribiré, abrir el silo de agravios, rebaño de gacelas sensibles saltando entre las zarzas, vendimia apresurada en las viñas de lo que era, del orgasmo de anoche como un astro colgando en un cielo nuevo, cosecha de ternuras, lavar mis manos impuras en la mirada que perdona, con jazmines en el balcón perfumando las noches de Bilbao, explorador entre el campo de espigas de lo imposible, recolectando un amor sin testigos, ocultos, escondidos, tumbados entre la mesa y la ventana cerrada a los murmullos del patio, a los ladridos del parque, a los párpados de la mañana, se me ha cerrado el pecho, se me ha cerrado, ...(sigue)
16 comments :
Ojalá siempre pudiéramos construir un arca nueva donde elegir sus tripulantes.
Ojalá se pudiera sacar de todas nuestras preguntas el poema imposible que llevamos dentro.
A fuerza de elegir creo que vas consiguiéndolo.
Un abrazo
(Leo emocionado también el poema de Rosetti que vas citando y que no conocía).
Querido ybris, Rosetti tiene maravillas a descubrir (tanto tiempo después).
El poema que llevamos dentro...bueno, al menos se puede intentar. ¿Se debe?
Abrazo.
Otra día más...(amigas y sal suelen ir unidas, será la conducta humana).
Quizá no puedas escribir un poema, pero si construyes el puzzle alrededor de una pieza invisible...terminas por averiguar qué se encuentra en ese hueco.
Un beso de jueves.
Querida Maduixeta, hace años vi una película en la que el protagonista se afanaba en armar un puzzle de piezas enteramente negras. Solo en el centro destacaba una pequeña ola blanca ¿la inmensidad del mar? Yo qué sé. Si sé que este poema, como todo lo que escribimos en estas esquinas espaciales terminan reflejando el hueco, un dibujo bien definido ¿esa ola?, un rostro, una ausencia, una necesidad, un corazón, juegos de manos que sorprenden poco pero que entretienen.
Lo malo es quién da una patada a la mesa y desbarata su propio espejo.
Gracias por el beso (lo necesitaba)
Otro para ti.
Un abrazo enorme, pequerrecho.
Y aquí sigo, un día después, tratando de coger el verso de este poema, que no es poema? dices?
Vale, pues juglar en prosa...
(Rosetti madre de Ruth , la niña morenita de Barrio Sésamo que luego fue la prostituta de Días contados, creo, bueno se lo montaba con Carmelo Gómez... que tiene un poema de pantalones vaqueros y un efebo de los 80 que yo leí en los noventa y de ahí a sus Indicios Vehementes que lo eran, vaya sí lo eran...)
Y más besos con laud en mano (y no pares el poema, please)
En ese puzzle en el que navegas encajan mejor las piezas de lo que parece, aunque repletas de preguntas se amoldan e integran...y al final, nos regalas una calzada con adoquines luminosos y coloristas, como una melodía. No hablaba Kandinsky de la sinestesia? Pues eso, a mi me pasa con tus letras.
Te abrazo, que hace tiempo que no lo hago y ya lo extraño.
Un abrazo, un beso... impregnados ambos de mi admiración por tu poema, por el Poema.
Abrázame, sí?
Mirada, ya termino con tantas obligaciones.
Espero respirar pronto.
Y escribirte.
Mientras mi abrazo gigante.
Margot la Rossetti escribe así (tan bien).
CIBELES ANTE LA OFRENDA ANUAL DE TULIPANES
Desprendida su funda, el capullo,
tulipán sonrosado, apretado turbante,
enfureció mi sangre con brusca primavera.
Inoculado el sensual delirio,
lubrica mi saliva tu pedúnculo;
el tersísimo tallo que mi mano entroniza.
Alta flor tuya erguida en los oscuros parques;
oh, lacérame tú, vulnerada derríbame
con la boca repleta de tu húmeda seda.
Como anillo se cierran en tu redor mis pechos,
los junto, te me incrustas, mis labios se entreabren
y una gota aparece en tu cúspide malva.
El poema termina mañana.
Mis besos para ti, no.
El de hoy.
No, si ya lo echaba en falta tomatita, que uno está muy necesitado de ternuras.
Y las piezas encajan, solas, que yo no llego a tanto. Pero sin embargo, solo se necesita hablar.
Mañana lo termino.
Mi abrazo, para ti, apretado.
Abrazar a un Anónimo es labor peligrosa, tal como están los tiempos.
En cualquier caso, nunca he tenido miedo, menos ahora.
Te abrazo y te beso, agradeciendo tus palabras.
Otra maravilla de la Rosetti, a ver si te gusta, Pedrosinmiedo:
"Mi tentación hermosa,
cada noche te busco, cada noche.
Y aguardo tu señal,
transida de tí,
para reconocerme
y entregarme."
(Llámame)
Pues para no gustarte Currin..ejem..
Ya sólo falta un día para ese punto...
Tremenda la Rosetti. Y gracias porque yo no la conocía.
Besos, Pedro.
(yo también)
Eva, me gusta.
Siempre me ha gustado en este reino de modas por encima de virtudes.
(¿Dónde?)
Camille, me gusta Currin, me gustas tú y hoy es viernes. Olé.
Y sí, aquí nos enriquecemos todos, mutuamente (lo cual es una suerte)
Besos, XX.
(ya, pero yo más)
Publicar un comentario