Escher (y 2)

…saco una carta, el nueve; me voy con un baúl de tentaciones, con un afán saltando entre mis muslos y a lo lejos se adivina la sombra de una mujer fascinada por el silencio porque estos días son distintos, sin himnos de oboe, sin rayos de luna, sin murmullos de luz y nadie sabe, nadie sabe, como saber si hasta Dalí titulaba sus así cuadros: “El perverso polimorfo de Freud (o niño búlgaro comiéndose una rata)” y jirafas ardiendo de melancolía y mañana es aún una fecha perdida en calendarios que vuelan, pero los enanos invisibles no descansan y construyen túneles bajo los mares, puentes sobre los árboles, jardines en el desierto y aún les sobra tiempo para barrer los rezos de alguna ermita perdida en los montes de la infancia perdida donde los bosques están negros de noche, los caminos cerrados, los pájaros dormidos, solo tú y yo velamos, tú ahí, leyendo, yo en la inopia hasta que llegue el momento de salir a las calles del caos para buscarnos, entrar en cantinas donde el vino nos iguala, nos hace olvidar y encontrar la verdad en el fondo del décimo vaso, en la espalda de la última mujer, en las cerezas del valle del Jerte, en el faro del fin del mundo donde un jilguero vigila los escapes de grisú entre las grietas del infierno; oh melancolía de los jubilados con boina en el alma, impudor de vivir, caricias con el dedo índice, ese con el que se apunta al corazón, el que marca el sendero del amor, el camino junto al depósito de agua desde donde se otea el horizonte, visto y no visto, desde el acantilado donde despegan los aviones de juguete, los hombres pájaro, los suicidas, desde las cañas donde se esconden los amantes y los niños y Muñuzuri, Lefranc y Ripolín eran unos fabricantes de pinturas industriales que se anunciaban con un cartel en el que un pintor con sombrero de paja y blusón blanco escribía esos tres apellidos en la espalda de otro pintor vestido igual, que a su vez los pintaba en la de otro pintor, gemelo del segundo, que a su vez la pintaba en la del primero, émulos inconscientes de Escher, trabajadores circulares, laboriosos artífices del pincel llenando las paredes de colores brillantes, amarillo veneciano, rojos cereza, azules Bilbao, negro y blanco del espíritu de ese hombre a quien el corazón se le pudre de melancolía, del dolor de vivir, de la angustia de los días pasándole por encima como reptiles de Mauritania, como silencio, y el resto ya solo es silencio hasta que el mar mudo le llame, ahí, donde las gaviotas rozan las rocas con sus atrevidas alas, con su vuelo desde las nubes donde tiene la cabeza ocupada en dejar sitio a la muerte que a veces se sienta a su lado y burlona, mirándole sin ojos, le recita, quedo: “Poder vivir sin miedo,/ ignorarla./ A pesar de la certeza,/ no nombrarla./ Fascinados por su / enigma, /abrazarla./ Y saberlo, / al fin: / la muerte habla.”. Eso.

Creer es igual de fácil e igual de difícil para todos. Creer es siempre el mismo "a pesar de", el mismo inaudito, la misma osadía. Creer significa para todos la misma zozobra y la misma promesa. Creer es para todos el mismo salto al vacío. Creer es posible para todos porque es igual de imposible para todos. (H.R.D.)

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