1953

Robert Doisneau. Parc Monceau,  1953.

No sé para qué escribo en esta mesa de piedra, iluso territorio, doloroso reconocimiento del vacío, otra vez el esperpento, soy cómplice del descenso a la rutina, domesticamos al fugitivo y queda la intemperie de la nada, mar sin horizonte, ridículo equilibrista caído en las trincheras de la noche, apoyado en el vacío, dócil protagonista de una mentira, la conciencia ahí, herida que no cura, saber qué y las preguntas, flores rojas entre el trigo monótono. ¿Amanecerá?

Succession

 

Successión es una extraordinaria serie.  En esta cuarta y final temporada cada capítulo supera al anterior, los he seguido con verdadero interés.   No sé qué personaje da más grima, no sé qué actor o actriz me gusta más, todos están magníficos.    

Con independencia de la potente historia central, cada capítulo está lleno de pequeños detalles humanos que la enriquecen. En el fondo es una tragedia griega, no han cambiado demasiado las relaciones de poder, las familiares, las envidias entre hermanos, el amor, el odio, la traición, la ambición, la codicia, la crueldad, esas cosas, la vida.

La he terminado y me parece una muy buena serie.

Pero.

En dos días la olvidaré (no sé si os pasa a vosotros también).

Es tal el exceso de oferta que es imposible plantearse cual ver después. Más cuando los directores de estos medios “invitan” a los guionistas a que las alarguen, que no las cierren, que las dejen en suspenso, que el espectador se quede colgado, que siga. Hay ahí delante ni sé cuántas cadenas con ni sé cuantísimas series que no hay quién vea ni falta que hace.  Que les den. De momento huelga de series.

Prefiero leer.

Saludos.

https://www.elespanol.com/el-cultural/blogs/en_plan_serie/20230603/succession-claves-serie-historia/768543143_12.html

 

Esas mujeres.

 

Yvy Pochoda utiliza una prosa sencilla, cuidadosa, precisa, clara, efectiva, para contar unas historias sórdidas, oscuras, tristes, en un mundo en los límites. Una buena trama, unos crueles asesinatos, una denuncia a un sistema, un desarrollo que se va complementando, encajando los diferentes personajes y un final que cierra a la perfección esta novela negra que sugiero.     

L, es miércoles,

Temple of Medusa

Dan Zollinger

L, es miércoles, miro el cielo y está azul, según las predicciones el sábado lloverá. Y en invierno. Son listos estos meteorólogos.

Miro alrededor y no te veo, los niños van al colegio de la mano de sus abuelos, las gentes caminan rápido de un lado a otro, los coches se detienen en los semáforos, las terrazas de las cafeterías están llenas de sonrientes consumidores de vermut con guinda, los enamorados se besan en los portales, una mujer pide limosna junto a unos grandes almacenes.

Me miro dentro y organizo aquello que puedo modificar, asumo lo que está fuera de mi voluntad, disfruto de la capacidad de andar, distinguir los músculos de la pantorrilla, los huesos junto a las orejas, ver, sentir crecer en el corazón todo tipo de emociones, estar sano.

Recibo llamadas telefónicas, mensajes de desconocidos, peticiones de información, sugerencias, saludos, me siento en el silencio de después y escucho crecer la esperanza.

Ahora estoy mirando tus fotografías y suspiro.

L, es martes.

 

L, es martes pero podríamos estar en Júpiter y no serlo, ser dos salmones subiendo a contracorriente por un río de Asturias, ser yo un caballo y montarme tú como una amazona en las carreras de Ascot, ser yo ese perro de arriba y pasearme tú por las calles del pueblo. Quizás en este momento nuestro misterio está siendo estudiado por sesudos y barbudos sabios griegos, es posible que algún aburrido y curioso vecino sospeche que mis visitas nocturnas no son las de un abogado de oficio, las de un técnico de la instalación del gas, la del cobrador de la funeraria, todo esto está muy bien y al fondo del corredor se mueven nuestras sombras, las de una mujer y un hombre que se han encontrado sin haberse perdido, que luchan por un sentimiento poderoso e intenso, por una emoción que vibra desde las uñas hasta la coronilla, que nos estremece y nos hace mejores, que nos hace crecer, creer, que nos atemoriza, que nos sacude e impulsa, que nos deja indefensos y atónitos, pobres mortales que no saben nada excepto que nuestras voces nos conmueven, nos alegran los días, pese a todo, pese a nosotros mismos, pese a que los celosos guardianes de la ortodoxia se empeñen en demostrar con cifras, estadísticas y pruebas fehacientes que todo va mal y que puede ir peor, sobre el andamio, nadando en el naufragio, subiendo y bajando la carretera que nos separa, seguimos unidos por la emoción, el sentimiento, el amor, puro y libre de sospechas, hoy también, ¿martes dije?

L, es lunes

 

L, es lunes, pero podría ser viernes, o llover, o ser nosotros habitantes de un mundo submarino. Abro libros donde no nos mencionan, no hay nada escrito, no nos conocen los poetas, los historiadores, los que trazan rayas para definir las constelaciones, los que inventan nombres para los árboles o los pájaros. Entro en museos y no nos encuentro en cuadros de pintores flamencos, en grabados de orfebres florentinos, en manchas con los dedos por las paredes de cuevas cántabras, es inútil, no estamos.

Trato de inventarte y mi imaginación demuestra su incapacidad para superar la realidad, lo que no ocurre, el color de tus ojos, el tono de tu voz, la curva de tus caderas, tu dulzura.

Pero me obstino, cierro los ojos y salto sobre los días de este junio que se ha empeñado en demostrar que esto es así, que la televisión, la prensa, los comentaristas, los voceros repiten que todo va mal y puede empeorar.

Algo haremos para remediarlo, ¿no?

Enseguida te llamo.

Spotify y otras maravillas.

 

Spotify, que maravilla, un click y toda la música que me gusta y la que todavía no sé que me gusta.

Mi hija Andrea me paga la suscripción, que maja.

Tengo abiertas unas cuántas listas personalizadas, una gozada.

Ni en quinientas vidas podría escuchar todo lo que allí se almacena.

El placer de escoger entre el Todo.

Un contraste.

El 26 de mayo de 1967 se editaba en Londres uno de los discos más importante de la era moderna, 'Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band' de The Beatles. Costaba una pasta de entonces. Ahorrando de aquí y de allá me lo compré. Ni sé los cientos de veces que pude escucharlo, no era capaz de elegir qué canción me gustaba más, me lo aprendí de memoria, acariciaba los bordes de la portada, olía el vinilo, lo disfruté durante semanas, solo ese disco, sin despreciar los otros muchos que tenía, mi colección (que, por cierto, conservo). Era un chaval feliz.

Hoy. No sé qué canción escuchar ahora. ¿Esta? Click (4 segundos). ¿Esta? Click (5 segundos). ¿Esta? Click (3 segundos). ¿Esta? Click (1 segundos). ¿Esta? Click (2 segundos).

Spotify, qué maravilla.

Zapatos

Me lo dicen con frecuencia, no es lo que lees/n, es lo que ves/n. Describo un zapato en cuatro páginas, con detalle: lengüeta, bóveda, cambrillón, caña, collarín, contrafuerte, entresuela, forro, pala, plantilla, punta, suela, tacón y tapa.  ¿A quién le importa? Dejo una foto de un zapato cualquiera y me lo compran. Los tiempos cambian que es una barbaridad y resulta que sigo en el siglo XIX (o sea diez y nueve) y que esto tiene una norma básica, lo gráfico se come a lo íntimo. A quién le importa lo de dentro pudiendo ver lo de fuera, la cascara, el envoltorio, la capa de pintura. Rápido, rápido, no hay tiempo que perder, la seguridad de lo tangible frente al acaso de lo posible no vaya a ser imposible y nos quedemos con un palmo de narices. No entiendo que no me entiendan (piensa uno) con lo bien que me explico (piensa otro), con lo bien que veo/leo (piensa aquel) total esto es gratis (pensamos muchos) y el Otro es ese que no soy yo. Por cierto, es sábado.

Modestia.

 

Los detecto al segundo. Los del quid pro quo. Pero no. Por la rendija de la puerta se les ve las garras de lobo. No engañan los balidos. Al contrario, alertan. Depredadores vanidosos. Te acostumbras. Coges el camino y recto, sin mirar a los lados. La cuestión es si todo este andamiaje, los decorados, la música, los colores, el fondo, la forma, la esencia, la técnica, la convicción, la constancia, la no rutina, el disfrute, el orgullo, la no modestia, los etcéteras te convencen. A ti mismo/misma. Si sí, p´alante. Si no, pues eso, agur, que sirve igual como hola o como  adiós. Sé que queda claro. He aprendido a respirar debajo del agua. Glup (2.0)

Junio

En el paraíso entró otro mes de junio  y espero con ansiedad cada uno de los días que vendrán, hambriento, acostado bajo la Vía Láctea de los poetas que nadie conoce, con lápices de colores para pintar las esquinas sin memoria, las hojas que caen de las campanas, arropado con libros que hablan de tigres y Sandokán, de primaveras con flores constantes, niños que saltan, mujeres que juegan con símbolos y ríen colgadas cabeza abajo de los manzanos, ciudades con saludos en las avenidas y barrios escondidos entre los tilos.

Etcétera.

Abran paso, junio está aquí.