Huida por la claraboya

 

Escribo en  un martes blanco,  el miércoles también será blanco o no será, vendrá diciembre con sus días cortos, con su desaforado dominio del tiempo en plena huida. En esa fuga escribo sin idioma, extranjero en mi país, ajeno, inmigrante sin haberme ido, excluido por los guardianes del verbo y la tradición, del tesoro bajo una piedra, de los que perdieron y guardaron los privilegios entre las páginas de libros sin escribir, vergüenza que inventó el ayer, diseñó el ahora y solo con los gritos de los sin voz lograremos borrar el mañana. No estoy seguro que lo vayamos a conseguir.  A por ello.