jueves, 28 de septiembre de 2023

Roger Anthoine

 

Fuck it it’s Friday, Roger Anthoine

Caminatas mañaneras por los montes alrededor de Bilbao, para recordar, un ejercicio de disolución en el trayecto entre entonces y mañana, sabiendo que, al fin y al cabo, estoy como Gulliver, atado en la playa con mil diminutos pensamientos, otros tantos goces y el dolor, luego la quietud al conocer el punto exacto donde empieza lo imposible, las riberas de un Nervión pintado, la nieve de un cuento de niños abandonados en un torno, un programa de ordenador en el que pulsas X y se llena la habitación de lágrimas de sal, pulsas Q y se proyecta la luz del pecho en otros pechos, poemas irreversibles en el umbral del deseo, terrible ejercicio de escritura sabiendo que el texto quedará en el quicio, como la cerillera ciega, fabulación, palabras que no son sino mi verdad, ejercicio en una sala de espejos donde lo único relevante es la obstinación, continuar andando aún a pesar del silencio, de la deserción de los espectadores de tribuna, incluso de los que patean en el paraíso, el teatro está cerrado y algún lector en Suecia, en Bolivia, en un punto perdido de Alemania pasan la mirada por las fotos frías, por la firma de otros y septiembre con su música distorsionada me está consumiendo las dos o tres ideas que me quedaban. No se crean todo lo que no leen.

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