Semana corta.

 

Ahora llega esta  semana, corta, con fiestas, sin lápices ajenos para colorear mi ansia, sin juegos poéticos acuchillando los días pintados de rojo. Alguien me lo dijo ayer: estás peor. Quizás, pero estoy, acostado en las espinas del deseo, con la sangre al borde de los ojos, tendido en el delgado filo del que nunca  amó. Ni fue amado.