Ir, volver.

Aquí estamos, hoy también, en un día entre tantos, uno más, un lunes que nos palpa con las yemas de los dedos los intersticios de la curiosidad, un escrito que sugiere, busca, se descubre, escucha ecos, da dos pasos atrás, salta en su espacio, va y viene, texto equilibrista sobre un cable suspendido entre las riberas del Tajo, se aburre de contar, aplaudimos, sigue, vuela, mira, dice lo que dice y más.

A veces calla, y dice.

Este es un juego tan serio que inventamos las normas cada día, nos las saltamos, vivimos, descubrimos un mundo en cada esquina, se nos rompen los labios de besar el viento, se nos rompen las uñas de quitar piedras a los sueños guardados en cajones ocultos, en armarios de habitaciones oscuras, en casas luminosas, en ciudades cada vez más blancas, más llenas de gentes de todos los colores.

Solidario, reivindico la figura, la mirada libre, el cuerpo, su vacío, los ojos tanteando más allá de lo que ven, la memoria de cuando no, la facultad de contar el ahora. Esta es una alabanza a la vida, a cantar como puedo, a subirme a Alfama y mirar Lisboa desde una esquina, mirar las calles, ver el horizonte parcial de Portugal.

Este es un juego tan alegre que imaginamos rostros perfectos, sin lágrimas, sonrisas de ilusionista, oropéndolas cantando al amanecer, perros de ojos tristes lamiéndonos las manos, un gramófono de aguja malherida, un fado cantado entre las ruinas, el azar de encontrar lejos un milagro que nos acerque y nos deje, expectantes, ante el límite del futuro y la memoria, cuerpos desnudos bajo la lluvia de febrero, alargan los días pero no sé si la noche llega a las siete o a las ocho, no sé si llegará la madrugada.

De momento, esto, al regreso, a vuestra salud.

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