Mayo es un mes para hacer concesiones.

Outside a Soho Nightclub - Bill Brandt, 1942

El aire hierve de insectos y aun así aquí estamos, tantos, escribiendo, compartiendo, en todas las lenguas, hablando sin parar, dejando emociones, ficciones, imaginación, soledad, ingenio, rutina, intentos de llegar a los otros, aprendiendo, leyendo, encontrando (solo a veces), esa palabra que nos tocará el alma.

Alguno, como la pareja de un jugador de póker, espera nuestra vuelta a casa para saber que esta noche también hemos perdido.

Otro, trepa hasta la mirilla para fisgar la intimidad, sea esta la que sea, la de quién sea. Quieren saber lo que está detrás de la voz, sin remilgos ni ocultamientos. ¿Quién eres?, te leo y me lo debes.

Aquel sabe que este medio proporciona los resortes suficientes para controlar nuestra espontaneidad, la de ellos, para comprobar que ante la intemperie del crudo papel blanco nos guarecemos sin medida y el suelo se llena de libélulas muertas.

Somos muchos, sí, pero aislados en nuestra propia mismidad, enroscados en nuestro ombligo.

Hay un proceso de identificación del yo con un nosotros amplio.

Los que escriben leen, los que leen escriben.

Hay un viaje a Éfeso, sin caballo, hay un descubrimiento de la tribu a la que perteneces, de la que constituyes solo una parte, secundaria.

Es absurdo un escritor sin lectores.

Mayo es un mes para hacer concesiones.

Edwin Muir

 

Los ausentes

Ellos no están aquí. Y nosotros, nosotros somos Otros,
Marchamos sin estorbos bajo el sol
Que brilla tan sólo para nosotros.
Porque no están aquí
Y sabemos de ellos a través de la ausencia
Que se infiltra y nos cubre
Desde que aquí no están.
Ahora, en este reino de ocio veraniego
Donde extasiados por el sol soñamos
Y erramos olvidados de la luz
Y en el aire nos disipamos?
Es la ausencia quien nos acoge.
No tenemos contacto, nuestras almas
Vuelan hacia la ausencia en torno a nosotros
Porque somos los Otros.
Y lloramos a Aquéllos que no están con nosotros
Sin saber si nos duele o si es nuestro el dolor
Que sobrepasa todo pensamiento, memoria o duelo.
Lloramos por la pérdida de lo que no tuvimos,
Los anónimos, los desconocidos
Los que en su ausencia están siempre junto a nosotros
(Junto a nosotros, herederos, usurpadores
Que claman por el sol, por el reino del sol)
Sin saber que dolor y soledad
Traigan quizá una bendición sobre nosotros.

Edwin Muir 

Merlin

Querido mago en tu guarida
Oculta en el diamante
Del día ¿habrá un cantante
Cuya voz sea capaz
De borrar el rastro que Adán
Dejó en la tierra y en el mar?
¿O un corredor más rápido
Que la alargada sombra de los hombres
Que se abra paso en la memoria
Para colgar del árbol la manzana?
¿Nos mostrará tu magia
La novia que duerme en su habitación,
El día envuelto en un monte de nieve,
El tiempo recluido en su prisión?

Edwin Muir 

Mi móvil.

 

Tengo un móvil de última generación, politono, con luces, parece una discoteca. Puedo conectarme a internet, estar horas mirando instagram, enviar y recibir mensajes, whatsApps, mail´s, hacer fotos, mandarlas con una tarifa de oro. Incluso le digo a Siri que llame a  Pepe y no tengo que marcar, se conecta solo. Me ha costado una pasta pero es una maravilla de la técnica japonesa o coreana o de por ahí.
Lo miro frente a mi, en la mesa, parece una mariposa, es un bello objeto tecnológico.
Pero no suena el cabrón. 
No suena nunca el muy hijo de puta. 
Ella no me llama. 
Ella, ya, no me llama. 
Mecagüen el teléfono y la madre que lo parió.
Lo voy a tirar contra la pared.

Apocalipsis Capítulo 4

 

Apocalipsis

Capítulo 4

1 Después de esto miré, y he Aquí una puerta abierta en el cielo. La primera voz que Oí era como de trompeta que hablaba conmigo diciendo: "¡Sube Acá, y te mostraré las cosas que han de acontecer después de éstas!" 2 De inmediato estuve en el Espíritu; y he Aquí un trono estaba puesto en el cielo, y sobre el trono uno sentado. 3 Y el que estaba sentado era semejante a una piedra de jaspe y de cornalina, y alrededor del trono Había un arco iris semejante al aspecto de la esmeralda. 4 También alrededor del trono Había veinticuatro tronos, y sobre los tronos vi a veinticuatro ancianos sentados, vestidos de vestiduras blancas, con coronas de oro sobre sus cabezas. 5 Del trono salen Relámpagos y truenos y voces. Y delante del trono arden siete antorchas de fuego, las cuales son los siete Espíritus de Dios. 6 Y delante del trono hay como un mar de vidrio, semejante al cristal. Junto al trono, y alrededor del mismo, hay cuatro seres vivientes llenos de ojos por delante y por Detrás. 7 El primer ser viviente es semejante a un León, y el segundo ser viviente es semejante a un becerro, y el tercer ser viviente tiene cara como de hombre, y el cuarto ser viviente es semejante a un águila volando. 8 Y cada uno de los cuatro seres vivientes tiene seis alas, y alrededor y por dentro Están llenos de ojos. Ni de Día ni de noche cesan de decir: "¡Santo, Santo, Santo es el Señor Dios Todopoderoso, que era y que es y que ha de venir!" 9 Y cada vez que los seres vivientes dan gloria, honra y alabanza al que Está sentado en el trono y que vive por los siglos de los siglos, 10 los veinticuatro ancianos se postran delante del que Está sentado en el trono y adoran al que vive por los siglos de los siglos; y echan sus coronas delante del trono, diciendo: 11 "Digno eres Tú, oh Señor y Dios nuestro, de recibir la gloria, la honra y el poder; porque Tú has creado todas las cosas, y por tu voluntad tienen ser y fueron creadas."

Ralph Crane (1913-1988)

 

Sobre eso de no verse es importante la fe, creérselo,  intuir que la invisibilidad es transitoria, que el/la que lee un día se quita la bolsa de papel que cubre su cabeza y aparece un rostro, una fotografía en su espacio, una cita, un encuentro sin condicionantes, apartar la cortina, con curiosidad, el otro, concretar al fugitivo, darle nombre, acento, gestos, manías, la intemperie de ser, así somos ¿ves?

Somos.

Ombliguismo.

 

Entendido, era por esto, ya, su ombligo extendiéndose, como una mancha de experiencia envidiosa, su pobreza de espíritu, si lo tuvieran. Han sido varios, vienen con espejos, cintas de colores y arrumacos, qué ingenuos, qué retorcidos, qué mala gente. Este continente ya está descubierto, sus playas están llenas de náufragos que llegaron nadando hasta esta orilla, enterré sus cadáveres, no recuerdo dónde, no tuve tiempo de poner cruces o piedras anaranjadas. Ahora estoy avisado, ese búnker no es de adorno, cuidado con las alambradas, no estoy para tonterías. Iros a casa.

Yaissa Jiménez

 

entendiéndome 

preciosa, cabrona, bárbara y ruidosa
loca, cárnica, rabia, cobre, golfí y veneno.
Rota y ruda,
chiva calva con pretensiones de reinado.
Volcancito que promete.

Perrísima, tanto que ni se nota, rica, power, sudor lúcido, humedad completa.
Alérgica al mal dormir.
Fanática de las buenas almohadas.

Terrenal, bien enraizá,
cogida del centro de la tierra,
una liana extendida desde de la médula de mi columna hasta el inframundo,
bien debajo
medidísima en el lodo.

Levemente certera, preguntona rapaz,
de gesticulación incómoda
difícil de disimular.
Prieta, negra, to’ morena, negra entera,
resucitada y devuelta.
Mismo cuerpo, distinta percepción.

Gata antigua, ya algo vieja
Un simulacro de lozanía,
con arrugas tapizando mis glóbulos,
sobre las paredes del hígado,
alrededor del corazón,
cubriendo toda la caja torácica.

Un canto entre silencios maleables
partitura insoportable, impaciente y hambrienta

terca porque no cree en el tiempo
sabiendo bien que sí existe,
explicándome todas las veces posibles
que él no es quien
para comerse mi vida.

***

Yaissa Jiménez

Aún

 

J S Yaeger 

El estilo tardío, creador, aún, no repetitivo, no senil, abierto, no recluido, no exiliado en el recuerdo de toda una vida, fecundo, aún, libre de obligaciones formales, de la propia obra anterior, contradictorio a veces, desasosegado, con esfuerzo, aún, apasionante, sin/con anacronismos, lleno/vacío de anomalías, dentro de una estructura estética, o rompiéndola, pirueta, con memoria, tachando lo anterior, o reafirmándolo, otro estilo, consciente del presente, reconciliándose con el pasado, o rompiéndolo, haciéndolo saltar por los aires, dinamitando lo que fue, dejando constancia de lo que es, aún, el estilo tardío.

Jornada de puertas abiertas

Inge Morath Mayfair and Soho, 1953. 

Aproximación al diálogo.

Disperso, hoy toca alabar la pertenencia al clan, al grupo, preparativos de las golondrinas para la migración, los ejercicios de vuelo, el pacto de sinsontes y bisontes, la defensa de los ataques de la fiera, la voluntad de concordia entre castores, simios, hormigas, perros, habitantes del desierto en busca de oasis, aguadores llevando manantiales en sus alforjas, milagreros emboscados al paso de cándidos caminantes, ancianos guardando las costumbres en la urna de las tradiciones, lo que siempre ha sido, superstición, religión, protección de los antepasados muertos.

Puertas abiertas.

Pasen y vean.

Alcancía

 

Alcancía.

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