Alida Smith Williams
La verdad, oye, no sé si ya empezó la vendimia, qué calor, qué quiero recuperar el otoño, rebuscar por las esquinas de la memoria todo aquello que evoque a *, gritar por los desiertos hasta tropezármela de sopetón en un oasis, qué se creen, renacer es la última jugada antes de entrar en lo más profundo de una gruta sin lenguajes, sin imágenes, salir por la puerta grande del monasterio como un tonsurado monje ferviente, orando, suplicando para que vuelva, dónde debe volver es otra historia, otra pantalla, en esta el juego terminó por muchos bonus que nos regalen paisajes oscuros, musgo en los belenes, la sombra de las estrellas, ¿viste?, esta nostalgia me devora de impaciencia y deseo, ¿y si solo hubiera sido sexo?, vamos con otras músicas, la del incierto destino me aburre por monótona, sigo aguantando la risa, no llueve, el amor no tiene paciencia ni piedad, es la rebelión de lo lógico, * era la huella, una artimaña para seguir armando discursos desde la ventanilla de este tren que circula de noche y la última parada es *.
(¿Y si no lo lee?)
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