sábado, 30 de agosto de 2025

Cristina Peri Rossi.

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2 comments :

Francesc Cornadó dijo...

Peri Rosi es una poeta que me gusta mucho, aplaudo su obra.
En este poema R.I.P. creo que se queda corta, creo que el amor es una razón más o menos insignificante para vivir, pero creo que hay otras razones que justifican la existencia y el corazón sigue latiendo, por ejemplo: el bacalao al pil-pil, las anchoas degustadas a la sombra de un pino y mirando al mar, los chismes educados y las buenas maneras, la ópera de Rossini y de Pucini, la estatuaria griega, el amor paternal, algunos cantos de la Divina Comedia, Bach...
El amor romántico es una forma de idealización del hipocondrio.
Salud.

30/8/25 12:02
Pedro M. Martínez dijo...

Estimado Francesc Cornadó , me estás matando con estos comentarios tan floridos, ten en cuenta que, como ves, este humilde rincón está acostumbrado al silencio y tu voz puede causar a su propietario (qué iluso, yo) serios problemas en su (mi) corazón plagado de stents ( o como se escriba pero aquí dentro están). Agradecido quedo.
Te contaré que esta Cristina que presumía de amistad con Cortázar y que luce en algunas fotografías como una atractiva (pa’gustos) joven, no lo es. Verás, hace unos años, bastantes (2012), al ayuntamiento de la muy noble y leal villa de Bilbao se le ocurrió organizar un evento poético en el principal parque con frondosos árboles, estanque con patos y hasta un pavo real huérfano. La cosa empezó bien porque lucía el sol y todos los poetas, poetisas y gentes afines nos lo estábamos pasando en grande. Poco dura la dicha en la casa del pobre, al día siguiente el tiempo viró, una mañana desapacible, fría diría, pocos aficionados acudimos, quizás decir pocos es decir demasiados. Una señora estaba acurrucada en un banco, una anciana, demostraba una gran fragilidad, me acerqué, sí, era Cristina Peri Rossi, nada que ver con las fotos. De esto hace 13 años, es decir ella tenía entonces 70, pero, ay, su apariencia era de tener 90. La poesía desgasta mucho el cuerpo y el alma. Por eso solo escribo cosas menores y así mantengo este cuerpo sandunguero (modestia aparte, pero no muy aparte, casi no es modestia, lo que es, es). Lo del alma es otra cosa, certificado ya que mi destino es el infierno, pese a tener cumplidos ni sé cuántos primeros viernes de mes, bien es cierto que entonces era un niño y no pecaba, no como ahora que es un no parar. Voy a ello. Gracias de nuevo. (Pobre Cristina, que bien escribe)
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Amar es traducir
—traicionar—.

Nostálgicos para siempre

del paraíso antes de Babel.

30/8/25 20:49

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