La gallina

 Así pasan los días (y yo desesperando/y tú, tu contestando/quizás, quizás, quizás) en busca de la retórica que defina el vacío, el bostezo, refrenar el instinto de contarlo todo de golpe y la semana que viene ya veremos.  No, no lo vemos así, esto va día a día, goteando, administrando la voz.

Hay una certeza, la rutina mata la emoción, en lo cotidiano se pierden los temblores, todo ya es esta  absurda amalgama de palabras, es igual corazón, hígado o lo testicular, nada es nadie y yo qué sé.

Pero vuelva usted mañana (por favor).