Turismofobia.

Asustado, estoy. Como saben no soy de aquí (ni soy de allá, no tengo edad ni porvenir, que cantaba Alberto Cortez, que parecía que no por aquello de las palmeras pero era un cantautor, social, un poeta comprometido, o así) y como soy de allí (luego aquí soy turista o algo parecido), temo brutales agresiones con confeti o pintadas en las paredes (voy a pintar las paredes con tu nombre, amor, que cantaban los Mismos, esos) aunque sean de hace unos meses, todo vale. Sí señor, Venezuela. Los Medios (prácticamente enteros, es decir todos, perdón por lo sencillo de la conclusión) escriben al dictado, recitan los telediarios al dictado, repiten programas de debate con tertulianos (una raza) imparciales  y así nos luce el pelo (en mi caso es un chiste).  A lo que iba, voy, que la cuestión es el modelo (de país), que prepare usted un botellón, no sé, en la puerta de Brandemburgo, en Times Square, en la plaza del Vaticano (aquí quizás sí)   y prescinda de las cifras de empleos temporales con sueldos miserables y jornadas de trabajo interminables pero no prescindamos de los que se lo llevan, lo gordo, los millones… Un momento, que me está mirando mal un lugareño, seguro que es de esos que aplauden lo de Venezuela, que esa es otra, mira, hoy hay aquí una niebla que no se a un metro, un complot contra los turistas, como yo, me estoy liando, son las vacaciones. Ustedes mismos.