Veo bichos

Ayer me di cuenta que en los últimos tiempos escribo diferente. Mi tema es nada. Escribo sobre nada. 

Pues parece un tema interesante ¿no? 

Lo es, así parece. Nada es poco más que algo. Nada es la punta de algo. Todo es la otra punta. Entre las dos está esta sucesión de sensaciones que flotan en el líquido amniótico del blog. Un genero. Debería escribir un cuento, un poema, un ensayo, un discurso, una soflama, odas, mis obras completas. 

Qué emoción, ¿Cuándo empiezas? 

No, nada, lo mío es la nada, un agujero pintado de agujero, la pintura de un agujero, estoy en un agujero pintando la nada.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente. 

Ahí, cuando mis amigos presumen de ser invisibles reivindico mi derecho a pintarme la cabeza de amarillo brillante, de cantar en los semáforos, de dar volatines en las recepciones oficiales del lendakari , de cortarme una oreja delante del Papa Francisco, de pasar descalzo por un cable sobre las cataratas del Niágara, de ser como soy aunque sea nada. Corro y corro, sé que esta carrera ya la he perdido, pero participo, aun. Me está dando un calambre en la pierna derecha. Ay. Escribo unos meses más sobre la nada y empiezo a terminar mis obras completas.

Viernes, veo bichos, me estoy empezando a preocupar.