Dilogía (3)

Son las seis de la mañana, continúo despierto quizás por el cambio de hora, me he comido el despertador, me doy cuenta que mañana estaré agotado por falta de sueño, me paro, muevo la cabeza, me compadezco de mi mismo con la ansiedad del amanecer y juego con seriedad, sonriendo pero respetando las normas, no pisar la raya, pisarla, borrar la raya, dibujarla, doblarla, llenarla de peonias, apretarla entre los dedos y ya, a la mierda las rayas, todas.

Canto mientras decido si clavaré estas elucubraciones en la puerta de madera de la ermita, pero sé que sí porque quiero que mis compañeros del astillero sepan hasta dónde puede llegar la marea del corazón y eso que llaman amor que ni siquiera entiendo si es esto o es luz en el agua sucia del pantano, si solo es una locura que dura demasiado tiempo -toda mi vida, toda su indiferencia- y todavía me quedan dos años de contrato para salir de aquí, prisión de la voluntad, de cielos rojos en continuo poniente y esto no dice nada y dice y mis poemas y cuentos pasan con pena, en silencio, avergonzados, mirando al suelo.

Esta fragancia dice que si hablo sobre mi próstata o sobre las alteraciones en mi cuenta corriente emocional alguien al otro lado del Río Grande abre su ventana y entona una melodía muda con subtítulos y comentarios como banderolas al viento. Coincidencia o circunstancia o quizás sea una cuestión de murallas alrededor del yo, de nubes atravesadas y atropelladas por los estorninos de esta primavera en octubre, o de planicies de La Rioja meciéndose en plácidos atardeceres de revistas de fotografía.

Debe ser un mal común, lo que le interesa (a ella) no me interesa y viceversa y la vida del hombre la mecen con cuentos y León Felipe se sabía todos los cuentos y estamos hasta el gorro (frigio y frígido) de que desde el gobierno, la oposición y desde los que aún no están, nos engañen con cuentos. Sin embargo anteayer, ayer, hoy, he contado esta cuento como una dilogía por si a alguien le puede interesar. Lo que tiene ser un iluso indocumentado  y febril.

Mañana más, algo se me ocurrirá (cada día se me ocurre menos, puede ser el invierno que llega o este dolor de estómago que no se me quita desde el jueves).

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