Los hombres mejoran con los años.
Men improve with the years.
I am worn out with dreams;
A weather-worn, marble triton
Among the streams;
And all day long I look
Upon this lady's beauty
As though I had found in a book
A pictured beauty,
Pleased to have filled the eyes
Or the discerning ears,
Delighted to be but wise,
For men improve with the years;
And yet, and yet,
Is this my dream, or the truth?
O would that we had met
When I had my burning youth!
But I grow old among dreams,
A weather-worn, marble triton
Among the streams.
William Butler Yeats
El acto creativo mantiene la vida, es un baile lascivo ante la muerte. Hay un gorrión en la ventana y llueve. Noches iguales que siguen a días estudiando el desollamiento de Marsias, literatura china, la poesía de Yeats, noción de la escritura, escribir como forma de amar. Noches de bar en bar, solo, tomando un vino tras otro.
-Me estás mirando.
-No.
-Sí, ¿qué miras?
Terminar a golpes en un callejón cercano. Volver a casa con un labio tumefacto, con andar vacilante, sin haber encontrado la belleza. Un perro de raza indefinida se desangra atado por una cadena a una argolla en una pared negra. Buscando historias en los delirios, buscando qué esparcir aquí en los días impares, cuando la imaginación se estanca, matar al padre antes que muera, versos dilatados henchidos de dolor. Beber, solo, como búsqueda, como descenso, como experiencia, para ver, para saber. Violencia de los solitarios.
-Te dije ayer que no volvieras.
-Sácame tú, si tienes huevos.
No saber defenderme, los brazos torpes, las patadas se pierden en el aire, caer, no ser. Me repugna decirles quién soy, que escribo para ser otro, sin saber que ya soy otro, que no soy este enamorado de todo lo que acontece, con el reto del papel blanco, albergando mezquindad y ternura, recolectando apuntes de un gesto, una frase al azar, un insulto.
-Te lo dije ayer, ¿recuerdas?
Esta vez ha sido duro y duele, creo que me ha roto una costilla, este patán que jamás leerá a Yeats, que no escribirá otra cosa que su firma, al que hace solo unos años le hubiera partido el alma, que no sabrá jamás que para escribir un buen poema hace falta desilusión, insatisfacción, dolor, un corazón al borde de entrar en el infierno. Esto son solo palabras, juntas, inútiles, no saben bailar, no cantan, no te saltan a los ojos, no te hacen ver universos, estrellas, otra dimensión, no te transportan.
-¿Quién es?
-Uno del centro, viene cada noche, no sabe beber, se mete con los clientes, me tiene aburrido, un venido a menos, ¿qué se creerá?
Metáfora de mi ceguera: he visto y todo lo que buscaba en otros mundos lo tenía delante de mi nariz.
Los hombres mejoran con los años.
Estoy cansado de sueños;
Un tritón de mármol, gastado por el clima
En los riachuelos;
Y durante todo el día observo
La belleza de esta dama
Como si hubiese hallado en un libro
Una belleza imaginada,
Satisfecho de tener repletos mis ojos
O mis oídos que perciben,
Encantado de no ser más que sabio,
Pues los hombres mejoran con los años;
Pero aún así, aún así,
¿Es ese mi sueño, o la verdad?
Oh, ¡cómo quisiera que nos hubiésemos conocido
Cuando yo tenía mi ardiente juventud!
Pero envejezco entre sueños,
Un tritón de mármol, gastado por el clima
En los riachuelos.
William Butler Yeats
5 comments :
Los años por si solos no mejoran a nadie por mucho que lo diga Yeats. Como todo, te los tienes que currar.
De hoy, me quedo con la primera frase (de Glup, no de Yeats) y lo que queda del día para cumplirla.
Muchas gracias.
Hay que morir joven, pero con muchos años cumplidos. Aparte de eso, "quien tiene salud no tiene edad".
(Buen poema el de Yeats, pero pierde al empezar cada verso con mayúsculas. Ya no voy a re-repetirme, pero veamos: si la disposición del poema en versos ya supone que al final de cada uno ha de hacerse una breve pausa lectora, entonces ¿qué sentido tiene empezar todos los versos sistemáticamente por mayúscula, si ortográficamente no procede? Esto no hay quien lo entienda porque es completamente incomprensible.)
Saludos nazaríes desde Granada (España).
Magnolio, reina, de lo de hoy solo puedo decirte que es un magnífico texto, el principio, el final y lo de en medio. Y a Yeats que le den.
Los hombres mejoran con los años. Y algunas mujeres también.
zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.), cariños míos, todos, mi salud mental no está tan deteriorada como para no distinguir lo esencial de lo accesorio. Vamos a ver, este blog lleva muchos años saliendo cada día, libremente, con la misma libertad que tienen los que entran. No limito los comentarios, son libres, tanto como mis respuestas al menos. Publico Lo Que Escribo. Repito. Publico Lo Que Escribo. A veces, según mi criterio o mi capricho, incluyo poemas o fragmentos ajenos, siempre por supuesto indicando su autoría, estos autores escriben a su aire, no seré yo quien les corrija o critique. Pero Esto No Es Lo Importante, Lo Importante En Este Blog glup Es Lo Que Yo Escribo. Repito. Lo Importante En Este Blog glup Es Lo Que Yo Escribo. No sé si habéis pillado el concepto ¿sí?, os lo voy a repetir, mis queridos e insistentes (pesados, pesadísimos) zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.): Lo Importante En Este Blog glup Es Lo Que Yo Escribo. ¿Entendido? Pues eso, saludos euskaldunes desde Bilbao (vosotros mismos)
Está bien respetar a los autores, e incluso su grafía originaria, pero eso no impide que pueda (y hasta deba) criticárseles, ya que en algo tiene que notarse que somos plurineuronales y tenemos neocórtex. Además, no es nada bueno admirar demasiado a nadie.
No te enojes, porfi. Somos esponjas que visitamos muchos blogs para seleccionar poemas publicables. Poemas de autores a los que admiramos, pero que no por eso dejamos de criticar cuando se lo merecen.
Saludos granaínos.
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