Manifiesto de los Kinoks.

La barca se deslizaba lentamente a lo largo de la cuerda de la barcaza, bajo el reflejo de una nube pálida que estaba suspendida sobre el agua en aquel momento.
Se la vio llegar a la otra orilla; los personajes se dibujaban en negro sobre el horizonte rojizo.
Milady, durante el trayecto, había conseguido soltar la cuerda que ataba sus pies; al llegar a la orilla, saltó con ligereza a tierra y tomó la huida.
Pero el suelo estaba húmedo; al llegar a lo alto del talud, resbaló y cayó de rodillas.
Una idea supersticiosa la hirió indudablemente; comprendió que el cielo le negaba su ayuda y permaneció en la actitud en que se encontraba, con la cabeza inclinada y las manos juntas. Entonces, desde la otra orilla, se vio al verdugo alzar lentamente sus dos brazos; un rayo de luna se reflejó sobre la hoja de su larga espada; los dos brazos cayeron y se oyó el silbido de la cimitarra y el grito de la víctima. Luego, una masa truncada se abatió bajo el golpe.
Entonces el verdugo se quitó su capa roja, la extendió en tierra, depositó allí el cuerpo, arrojó allí la cabeza, la ató por las cuatro esquinas, se la echó al hombro y volvió a subir a la barca.
Llegado al centro del Lys, detuvo la barca, y, suspendido su fardo sobre el río:
¡Dejad pasar la justicia de Dios! gritó en voz alta.
Y dejó caer el cadáver a lo más profundo del agua, que se cerró sobre él.

Tres días después, los cuatro mosqueteros entraban en Paris; estaban dentro de los límites de su permiso, y la misma noche fueron a hacer su visita acostumbrada al señor de Tréville.
Y bien, señores les preguntó el bravo capitán , ¿os habéis divertido en vuestra excursión?
Prodigiosamente respondió Athos con los dientes apretados.
(Los tres mosqueteros – Alejandro Dumas)

Hoy es un día tan bueno como otro cualquiera para no escribir, para esconder la cabeza bajo la almohada y gastar la energía en añoranzas, en transeúntes recuerdos, en ese aguijón de sueños incumplidos. Es un buen día para cazar liebres o probarse sombreros, para hacer equilibrios sobre la nariz de una gárgola o para espiar a esa vecina que cuelga su ropa interior asomándose tanto que parece suspendida sobre el tendedero.

Si no llueve podemos enterrar el libro de instrucciones bajo un almendro –cuidando que no nos vea la geisha Iwasaki-, o merendar en una barca a la deriva por el estanque de las contradicciones. Si llueve podemos poner las saudades a remojar, las preguntas eternas bajo lágrimas de plata, extender los bocetos para el monumento al triunfador sobre la hierba y dejar que el agua dibuje formas caprichosas sobre las rígidas líneas de los delineantes. Si hace sol nos vamos a la playa, sin discusión. Si está nublado pintamos una hoguera y la saltamos, pintamos una silueta de otro y hablamos con el de tú a tú, de nuestras cosas, ya sabes, del desasosiego y de la niebla, del desaliento y de la tibieza de los cuerpos bajo las sábanas de ninguna noche.

Por último, es un buen día para que el diagnóstico anuncie, por fin, que no padeces hiperplasia benigna de próstata e irnos de fiesta para celebrarlo, disfrazado de otro o desnudo, fiesta donde se beba o se permanezca parado junto al ventanal que da a la playa mirando las olas y las mareas, el despertar del martes, la mujer que se despereza a nuestro lado y –lástima- estábamos seguros de haber dormido solos. Seguro que todo esto ha sido otro sueño. Así no hay quién siga una carrera literaria. Manifiesto de los Kinoks.

---