Voy

                    

Ballet Society, 🗽, 1948

© Irving Penn

 Lo que lees no es lo que he escrito, nos comunicamos en lenguajes diferentes, en planos diferentes, tú eres así y yo soy asá.

                     Algo así, sí.
                     Doy vueltas y vueltas sobre un vértice que me sale del ombligo.
                     Te miro y miro y escucho lo que escuchas.
                     A veces no sé a qué música te refieres.

 Dejo el reflejo de un espejo viejo.
                     Una sombra se cruza, se junta con otras sombras

                     En el fondo entiendo que esto no es lo que parece (ni por asomo)

Nunca lo ha sido: salimos en silencio de la reunión y esto es lo de hoy o lo de mañana (depende, de momento, de mi voluntad).
                     A nadie le importa, ni siquiera  a mí (no es cierto) .

                     Esto de hoy (lisa y llanamente) es la incorpórea superposición de un poeta de no sé qué isla, el repentino frío de noviembre, tanta lluvia  y cuatro flores de achicoria en un búcaro gentil.
                     Lo siento, alguien está tocando en el cristal, ¡voy!