Hombre furtivo

(Beppe Giacobbe)

Los recuerdos se bifurcan hacia escondrijos oscuros entre lo imaginado y lo olvidado, los escojo, furtivos, con dedos trémulos, no son los mismos que antes señalaban un claro norte.

Me duelen las piernas.

Este cuerpo no es el mío, las arrugas en la frente y esa mancha oscura bajo un ojo, el ruido en los pulmones y los chasquidos cuando me levanto. No es aquel que corría en las riberas y en el monte, el que nadaba en la resaca de la pleamar, el que daba volatines en las playas del Sur. 

Este no soy yo y los días son una mezcla de vacío y aún.

¿A quién habito?

Solo me reconozco en la metamorfosis hacia lo menguante, en el descenso hacia la delicada frontera del ser.