El 322

Diane Arbus, Lady Bartender at Home with a Souvenir Dog, New Orleans, L.A., 1964.

Llueve tanto que escribo en blanco y negro.

Busco color en el 322.

No tanto para ser entendido en la individualidad sino para cumplir una obligación, preguntarme por el sentido de este espacio, impedir la peligrosa tendencia a lo hueco.

No hay censura, de momento.

Tampoco hay tiempo para experimentos, otros lenguajes, estilos pasados de moda aunque a muchos les parezcan nuevos, innovar con asociación libre de ideas, músicas, imágenes oscuras o verdes, trucos de prestidigitador aficionado.

Al final solo hay trabajo, evitar la incomunicación, buscar un personaje, Parker, Pedro o nadie, decir, pintar el absurdo de la existencia, el absurdo de querer recordarlo cada día.

Me baño en el sentido de la vida y recuerdo cuando me ahogaba, no hace tanto.

Ahí fuera llueve, mucho.

Busco el color en el 322.

No es trabajoso, la música viene sola, la comparto.

Agradezco tanto las visitas a media tarde, silenciosas, inconstantes, amables, amistosas.

Solo deseo no perder el estímulo, alimentar la hoguera, que la rutina no me haga olvidar nada.

Cada día la cifra me informa. Ayer 322. Nunca la mirada es sobrepasada por la cifra. 322. A veces dejo de pensar, nunca de sentir.