En blanco y negro.
… las distintas razas del mundo
tienden a mezclarse cada vez más, hasta formar un nuevo tipo humano,
compuesto con la selección de cada uno de los pueblos existentes.
-José Vasconcelos-
En blanco y negro, tanteando, con miedo, hoy en especial, con la punta de los dedos rozando la arena, sin atreverme, cauto, contando las cicatrices, recorriéndolas con saliva, con los recuerdos abiertos a la duda, con tantas lágrimas vertidas que no queda sitio para los incendios del alma.
Así.
Otro paso, sin encontrarle sentido ya a esta aventura que deriva hacia lo absurdo, puente roto, que nunca lo fue, no. Sé que nunca lo cruzará, que ni siquiera su río pasa por debajo, el abismo es tal que no hay riberas, ni cauce, ni agua clara, ni peces que nadan a contracorriente.
Herido de tristeza, abatido, monocorde, quejumbroso, aburrido, soy culpable de esta imagen que no corresponde con la realidad, aunque.
¿Qué?
Aferrado a lo cotidiano.
Defíneme lo cotidiano.
La realidad.
Defíneme la realidad.
Lo cotidiano...
Ya, disimula.
Tragedias del alma, inventadas en un 99%, no sé de dónde las saco, caprichos de desocupado para sustituir emociones que no llegan, sobresaltos que no puedo lidiar, pases de pecho ante un tendido imaginario, ladrillos de mentiras, paredes falsas, separación de planos ahora que el cielo se abre al color azul, los días golpeándonos los dedos con un martillo implacable, dolor en los riñones. Ya.
No se puede escribir desde la risa, no se puede torear sin toro, no se puede calmar el bostezo con aventuras en Amazonas imaginarios, no hay lugar para gestos a la galería, no quiero que me aplaudan los caprichos, no me parece correcto acumular falsos gritos sobre la mesa y esparcirlos, además, por falsas expectativas. Que no quiero, no, ni engañar, ni engañarme.
Aviso para navegantes: el que escribe en esta página no está sujeto a planes de reconversión del alma, al contrario, ríe, busca, camina, pinta las horas de esperanza, se sube al mástil y otea pero, mientras tanto, nada en la pleamar sin temor a los tiburones.
Y las sirenas acarician sus pies desnudos.
Muchos días no me entiendo.
Lo añado a la lista.
Pido tu benevolencia, juzga mi trabajo por el conjunto.
Gracias.
(Composición de ALMA)
Las palabras que no he dicho
respiran el aire que me falta.
Sin espacio, la búsqueda.
¿Recuerdo lo que he sido?
Las ventanas se abren hacia dentro.
Erika Martínez.
13 comments :
¡Olé, olé y olé!
El tendido vibra, se lanzan flores, cojines, toda clase de artilugios...
Y yo te mando un beso con una sirena, no sé cómo te llegará, espero fresco como una rosa.
Antes, lo cotidiano era el pan de cada día. Ahora, lo cotidiano...
Me gusta disimular, la real gana, el vuelo. Justo lo no cotidiano.
Besos.
virgi, tranquila, el beso ha llegado perfecto, aquí lo tengo pegado al labio.
En cambio no ha llegado ni un cojín ¿estás segura que los lanzaban?
Tinta de aterrizaje, distingamos, lo cotidiano es lo cotidiano, es decir, lo de todos los días.
Y puede ser así o asá.
Es más en el 1995 era así y en el 2009 es asá.
Lo cotidiano.
No.
Sí.
Por ejemplo:
La pedagogía de lo cotidiano es una pedagogía del ser y no un mero planteamiento sobre el deber ser que señale una acción educativa imposible.
No sé si queda claro lo cotidiano.
Besos.
Defíneme disimular...
;)
Beso
Ay...que distendido va el tiempo hoy... como para definir nada, como adentrarse en todo...como para ...tantas cosas.
Voy por mis bikiños particulares y te dejo a ti uno de puntillas
Las ventanas son refugios hacia afuera, la permanente vista del horizonte, sus gestos de altas habitaciones, hacia adentro es como decir la almohada sobre la que reposo, las cortinas que nunca existieron, las baldosas que tantas veces pisamos, la lámpara sujetando tantas lecturas, hacia afuera se respira, hacia adentro se inspira, inspirar, respirar, la duda de la vida, el recuento de los átomos que nos aúnan, el código que nos hace fuertes por un instante, hacia afuera el resquicio, la posibilidad de una nube, la compleja cotidianeidad, la realidad de nadie exclusiva, el fugitivo que no sabe llorar, mi realidad, la suya, el acero templado.
Abrazos y me voy de vacaciones.
Este alma tuya en su composición vegetativa, donde existe y es, no tiene posibilidad de explicación y mucho menos puede ser juzgada por nadie.
En su composición sensitiva pretendes sumergirla en tragedias de lo que no será nunca, y de todo lo que imaginas e inventas sin que sea de ningún modo.
En la racional –sigo refiriéndome a la composición de tu alma- intuyes que al expresar y razonar lo que sientes mediante la inexistencia de cuanto no ocurrirá jamás, puedes traicionarnos al hacernos creer en tu capacidad de ser el que inventas sin serlo.
Si no tiene sentido juzgar la evidencia, ni evitar las sensaciones, ni creer en lo imposible ¿a qué preocuparte de tu posible locura o de nuestra falta de entendimiento?
Besos a discreción :-D
PS: Como no te gusta que te lisonjeen, me lo guardo en la mirada para la vuelta.
Camille, disimular es aparentar que no te recuerdo, que no me importan tus silencios.
Beso
Mayte por eso me voy, para que el tiempo se destienda (entre otras cosas)
Besos
Vete tranquilo, Tempero, disfruta los días y las noches.
Este comentario es una joya. Muchas gracias.
Hasta la vuelta.
¿A qué montaña subirás? gaia07 ¿ante qué horizonte?
A la vuelta nos lo contaremos
Besos a montones
Siempre nos quedaran tres limones para reconvertir en un refrescante zumo, en estos momentos estoy realizando un plan integral de recolocación de helados varios en mi estómago y en piel.
Un abrazo y pasátelo bien
Me encantan estas ilustraciones de pelis antiguas.
Publicar un comentario