Mirada de Brueghel.
Mirada de Brueghel.
A esta época le salen plumas, no sueños.
Cacarea el huevo, no la gallina.
De la boca de un descomunal pez podrido,
aparece un filólogo, un sacamuelas,
un loco, un cazador de bestiarios,
y una interminable caravana de esqueletos.
A esta época se la ve pedalear
con la lengua afuera, no sentir.
Se va apolillando el crepúsculo, nunca
la bufanda.
A todo esto: un camarógrafo de cine mudo
filma toda la pesadilla,
y el poeta invernando,
arropado entre viejas plumas y sueños,
hasta el borde de la nariz, no las orejas.
A esta condenada época, que ríe como
una anciana ya sin dientes.
Manuel Ruano (Argentina, 1943)
Cacarea el huevo, no la gallina.
De la boca de un descomunal pez podrido,
aparece un filólogo, un sacamuelas,
un loco, un cazador de bestiarios,
y una interminable caravana de esqueletos.
A esta época se la ve pedalear
con la lengua afuera, no sentir.
Se va apolillando el crepúsculo, nunca
la bufanda.
A todo esto: un camarógrafo de cine mudo
filma toda la pesadilla,
y el poeta invernando,
arropado entre viejas plumas y sueños,
hasta el borde de la nariz, no las orejas.
A esta condenada época, que ríe como
una anciana ya sin dientes.
Manuel Ruano (Argentina, 1943)
¿Ves la flecha? Estás aquí -consulta el plano-, en la esquina de esa calle, a punto de llegar a la plaza de Santa Ana donde...
¿Recuerdas?
Me refiero a aquel hotel…
No, no lo recuerdas.
No es necesario que finjas.
Dilo.
Grítamelo.
Y déjame en paz.
¿Para qué te asomas a esta página?
Anda, anda, lee y vete.
Desmemoriada.
(Pero sabes que no te creo, sé que recuerdas cada vez que puse mi mano en tu cabeza)
(Y cuando no)
16 comments :
No seas tan malo.
No ves que no tengo tiempo para detenerme solo en leer, que tengo que salir corriendo, que el veterinario espera, el bus espera, el compañero airado espera y que yo no quiero ir, que quisiera quedarme contigo.
Qué a menudo se recuerdan los "cuando no"... casi más que los "cuando sí"...
Marcho de puntillas para no vaya a ser que me alcance la flecha.
Feliz viernes, maestro.
A ella le gusta como escribe él, el pasado le trae al paire y él pasa de ella, entonces ¿Por qué se cabrea él con ella?.
A ver si lo pillo: lo vuelvo a leer.
MARI PILI.
-¿No habíamos quedado en ir juntos?
-Sí, pero no recuerdo el camino.
Bueno, ¿pero no tienes el navegador?
-No sé como funciona.
-¿Y al fin donde vamos? inquirió el tercero.
-Yo creía que íbamos por la senda correcta para llegar al blog de Glup...(susurró el cuarto).
¡Pobre Mari Pili! Mira, yo te lo explico, que no quiero que te pase lo que a mí, que por intentar entender a un gilipollas muy parecido, casi me vuelvo loca.
No, mira, él no se cabrea, hace como que tal, pero no: la cabrea a ella hasta rozar la histeria, el paroxismo, pero no la permite cabrearse, o que si no tienes razones, o que si que yo ahora ¡hala! me cabreo más que tú, o que si eres muy primaria y te dejas arrastrar por tus bajos instintos...hasta que ella explote y no quede de la pobre mujer ni las raspas, y entonces sí, entonces él sí que sea cabreará de verdad, lo malo es que ella ya ¡mecachis! no podrá verlo.
No sé si, más o menos, has pillao la idea...
Me asomo para recordar, solo para recordar.
Todo es un lío, cambian los nombres de las calles, las fachadas de los edificios, las caras de la gente… veo señales por todas partes y en todas creo reconocer algo pero no acierto qué.
Solo es cierta la necesidad de volver a aquel sitio, y no sé, insisto en probar caminos y tampoco sé por qué.
Estoy esperando tu mano que señala el lugar, de eso estoy segura. Y no hay manera, pero vuelvo cada día.
Aquí estoy de nuevo para dejarte el beso, este, si sé por qué.
Anda, anda, Nikté, corre que se escapa el día, que se aburre el airado compañero, que el sábado ha salido azul.
Aprovecha.
gloria, en este momento estoy más de vivir intensamente que de recordar, de hecho estoy en una agradable fabrica de recuerdos.
Para “cuando no”.
Espero que tarde mucho en llegar.
Feliz sábado.
MARI PILI mayúscula, conozco una Mari Pili extraordinaria, con unos dulces morritos (perdóname la grosería coloquial, pero es que los tiene deliciosos) y una cabeza bien puesta por fuera y por dentro (el resto no desmerece).
Solo tiene un defecto, está a cien kilómetros de donde estoy (esté yo donde esté)
Sería una agradable coincidencia que tu MARI PILI fuese como “mi” Mari PiliPor si acaso (no eres), te beso.
virgi tampoco sé cómo funciona un navegador
Prefiero navegar sin que nadie me diga “salga a la derecha a cien metros”. Soy más de salir por la izquierda. Además cuando me da la gana, no cuando me lo mandan. Soporto mal que me manden.
Pero el tuyo funciona bien, has llegado
Hola
Anónimo, no sé si la pobre Mari Pili lo ha pillao, yo sí.
Pero esto es –lo intenta- una página literaria.
El psiquiatra está en la puerta de al lado.
O se lo dices a él directamente
Los demás no tenemos la culpa, chata.
Tú sabes gaia07 que recordar es complicado.
Tanto cambio.
Un día volví a ese hotel creyendo qué.
Me equivoqué de cara.
Pero ya que estábamos.
Así vamos.
No sé sí.
Beso.
Recuerdas... Sí, recuerdas, pero no la habitación de un hotel, sino una buhardilla en la Plaza de Santa Ana, y un cuarto azul y las pinturas alucinadas en las paredes de la entrada. Fue a la vuelta de aquel viaje a París. En la Fídula, Luis Pastor, y en el Central Paquito D'Rivera. Sólo fue una tarde y parte de una noche. Veinticuatro horas después él llegaba a la estación de tren de otra ciudad.
Besos con memoria
Shandy, has contado muy bonito un recuerdo muy bonito.
Para mí cada vez es más complicado mentir sobre la verdad.
Besos sin tiempo.
Jajajaja, no entiendo nada. Hago una pregunta sobre el texto y me cuenta un anónimo/a su vida.
Y luego, Pedro, perdona, yo vengo aquí, leo, comento y pregunto - prometo no repetir - sobre una página que "pretende ser literaria" y me sales con no sé qué de morritos.
MARI PILI.
Aupa el Athletic!!!
Es lo que tiene esto MARI PILI, reina, la imprevisibilidad, que preguntas carbono líquido y te contestan con albaricoques.
Y lo bien que te lo pasas ¿qué?
Aupa el Athletic!!!
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