El violonchelista y tú.
porque lo ido no dejó ni estela
porque la estela no recoge a su paso ni fruto ni piedra porque las horas son ceniza porque las horas son ciegas o están llenas de ojos porque el alma carece de ventana y el cuerpo de puerta porque hay pozo como hay palabra porque no hay palabra sino pozo
únicamente pozo
(Carlos Barbarito Argentina 1955.)
Pues, señor, esta era una obsesión que duraba demasiado. Consistía en vivir sin vivir. Era agotador andar de acá para allá con la calavera, ser o no ser. La cuestión era donde aparcarla, con lo caro que está el suelo. Se decidió por la gastronomía.
• Habas tiernas de temporada.
• Tempura de verduras.
• Rape a la jardinera.
• Palmeras de chocolate y fresa.
• Café.
Aquí dentro, aún en los lindes de la insatisfacción buscando la íntima verdad, lo que es, comprometido en la propia vida, en lo que ocurre, sin cerrar los ojos, sin mentiras, sin maquillar el bostezo, sin música grabada, cantando a pleno pulmón en las alturas de lo cotidiano, intentando la línea que dibuje en el aire un territorio de luz, a veces entre nubes –claro- sin obsesiones, ni miedo, interpretando junto al coro de fantasmas una partitura incomprensible, la canción saldrá bien o mal, pero aquí estamos, hoy también. Hola...
Perdón por la interrupción. Me dicen que hay problemas de acústica. Lo siento. Parece que hay algo que distorsiona. Los escépticos patean. Y los nerviosos. La que no duda corre las cortinas. Guardo en una caja las ficciones y hoy es un día cualquiera. No se amontonen en la puerta que hay sitio al fondo. Que ustedes lo disfruten.
16 comments :
No se decidió en le menú por los sesos rebozados y no porque estuvieran desprestigiados o porque llenasen de colesterol las arterias mas audaces. No por eso. No deseaba ni una estela de sus neuronas, otros, sabía, no el alma sino los sesos al diablo habrían encomendado con tal de que sus palabras figurasen como cónclave de lectores ante su ausencia. El no, prefería la cocina sencilla, unas patatas a lo pobre, sentar las bases de un buen caldo a base de fémures y espinas dorsales.
Pedro, me voy a escuchar a Andre Navarra un rato.
Esa íntima verdad es tan triste que fácilmente se cambia por la fantasía que crea el violonchelista. O tú.
Te abrazo.
Disculpadme todos y todas, voy a cantar la canción del yo...yo...
;-)
Pedro, querido, yo ya no sé si es que empatizo tanto, que ya yo me mimetizo de tal manera que pierdo la conciencia de si soy yo misma la protagonista o qué, vamos que yo me veo reflejada.
O bien, antes de dormirte lees cada uno de los pensamientos de las personas que te leemos y decides calcarlos aquí.
O bien, somos tan iguales, todos...
Pero lo bueno de la suma de todas estas posibilidades, es que tú las describes a la perfección, vaya imágenes reales nos dejas... (y no hablo de las fotografías).
http://goear.com/listen/eabe2cd/Vivaldi---Verano-Giuliano-Carmignola
Falta un poquito, para ambos, pero pronto estarán aquí, el verano y Carmignola, el más importante y mejor violista italiano.
(bueno, al menos a falta de violonchelista... tengo un violista a mi lado, muy bueno, eso si).
Gracias, meu coraçao, eres genial.
Tempero, el problema de la ignorancia no es la ignorancia en sí. Uno puede vivir muy feliz en su limbo de no conocimientos. El problema se produce cuando sabes que no sabes. Hay gente que mata cuando sabe que no sabe nada y que ha vivido en la inopia. Para no aburrirte a ti ni a los pacientes lectores de comentarios no abundaré en enumerar cuantas guerras empezaron por un quítate tú para ponerme yo.
Estoy preocupado, me sale algo de la cabeza, de la parte de dentro, no sé si se me ha puesto mala alguna idea o si me están comiendo los gusanos.
Me voy contigo y con Navarra (interpreta muy bien a Bach)
Espera, que me he dejao la boina, vete tú si eso.
Tempero, coño, el violonchelista, ahora caigo.
No, si se puede estar a todo.
Sueles ser bastante críptico pero a veces te cojo algo.
Ay, señor.
gaia07 el violonchelista toca de oído.
No sabe solfeo.
No tiene ni instrumento (musical)
Pero le pone ganas.
Y como silba el tío (La muerte tenía un precio la borda).
Dice que el también te abraza.
Y yo.
Si el alma carece de ventana, ¡ay, santo dios! y el cuerpo de perta,¡ay satanás!, ¿cómo airearnos, cómo seguir la mínima estela de lo que aún está por ir?
La verdad es que no quiero pudrirme.
¿Voy de cráneo si te mando un beso?
Pues vaya o ¡pues vaya!, depende de lo que me contestes.
Ese Carlos Barbarito no lleva la razón. Además, si te fijas, con ese apellido, es para no llevarsela; pero no, tu vas y le sigues y sin saber donde aparcar la calavera.
Una cosa ¿Existen las palmeras de fresa? ¿con nata montada?
¡Cómo me gusta no tomarte en serio!
Aún recuerdo aquello de los bomberos y siento como si te fueses a descarrilar otra vez, pero estás ahi, a punto, casi a punto.
Hola
Hola :)
Shhhhhhh...
Mirada, lo segundo. Cada noche voy leyendo uno a uno los pensamientos de las personas que tiene la gentileza de entrar aquí y los apunto en una libreta. Al volver a mi casa los extracto, los mezclo, los paso por la batidora, les añado sal y pimienta al gusto y los cocino a fuego lento,
Creo que es por eso.
Un violista…ay señor, pues ese tiene que tocar muy bien ¿no?
Besos, guapísima, tengo ganas de verte.
Ventana indiscreta, la verdad, reina, no sé si estoy espeso por las mañanas o si tengo mi corazón cerrado por balance, no sé, pero hay días que casi te pillo y corres y corres entre las zarzas y así no hay manera.
Que no te pillo, vaya.
Manda el beso y ya veremos (Manué es muy alto?)
Existen Nikté, y son riquísimas. Hay una pastelería en Bilbao que las hace deliciosas. También con otras frutas, aunque las de chocolate siguen siendo las mejores.
También hay aquí unos bollos de mantequilla que son deliciosos.
Aunque a mí los bollos me gustan en todos los lugares.
Quiero ser tu bombero particular, avísame en tu próximo fuego.
Agur.
ya me callo Mayte
anda que....
no me pasas una, :-P
v i o l i n i s t a
Buen día, Pedro.
Besos, ¿en agosto?
Mirada, sabes que te paso todas.
Anda, pasa, pasa.
Hola. Gracias por citar uno de mis poemas. Un abrazo desde Argentina.
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