Carta entre todos.

Sí, los días transcurren - el reloj/ siguió cortando el tiempo / con una pequeña sierra (1)- justo hasta esta tarde en la que me desperezo después de la siesta en el bosque y los faunos y pequeñas hadas ya se han ido y hay un perro que ladra/ como un serrucho grande que serrase el tronco de la noche (2) y quiero contar otra vez esta añoranza antigua, el temor a perderme entre el tráfico extraño de blogs caóticos, ajenos a mi mismidad, con paseantes que van y vienen por curiosos y expresivos caminos, con personas sin rostro, algunas sin alma, algunas sin misterios, algunas sin resina destilando del tronco herido, algunas ricos como galeones colmados de tesoros sumergidos desde siglos en la bahía, y ¿cuanto tiempo puede un hombre fingir/ pretendiendo no ver lo que ve?(3) lo veo y a veces me cuesta callar ya que ¡si queréis un tiempo nuevo/, debéis poner reluciente / el muro que hoy está viejo!(4) claro, estoy en ello, tratando de pintar estas paredes, tratando de poner en orden los sentimientos, en concierto las obligaciones, tratando de terminar con ciertas confusiones, ese pez de Klee que se enrosca en su ombligo (en el de ella) me tiene alterado y la vida, esa cosa tan de siempre, tan dulce y tan conocida(5), que nadie crea que incrusto entre mis palabras citas ajenas para epatar -o que lo crea, da igual-, abro los ojos y no hago otra cosa que disfrutarlas como disfruto mientras pienso en lo que pensarán y es que, Arthur/Gustav, no puedo escribir diciendo lo que hice ayer o hablar sobre lo cotidiano, me siento raro, excesivo ¿a quién le puede importar? -aunque le importe-; por eso junto tantas palabras, incoherentemente, trabajando con coherencia para que sepan desde aquí qué pienso, imagino, desde donde estás, puedes oír sus sueños (6), me preocupo por mantener este leve hilo lanzado entre la vigilia y la distancia, entre la necesidad de los otros y mi propia necesidad de diferencia porque aunque en los últimos decenios, el interés por los ayunadores ha disminuido muchísimo(7) también es cierto que el interés por comunicarse ha crecido en proporciones alarmantes, muchos seres humanos tecleando en las noches, sin frío ni calor, sus gritos en forma de mensajes en pájaros imaginarios, palomas buscando playas vírgenes, si es que queda alguna –playa-, miradas, silencios, oportunidad de reconocernos, perdón, de intentarlo, es difícil mantener una página constante, aunque lo intentemos, menos con tantas obligaciones ¿o no? por eso ahora, aunque nos muerda la pantalla, aunque X nos pida atención, dejamos este échame un poco de sed que me estoy muriendo de agua(8) porque sé que nos entendemos y que es más cómodo -y más vulgar- contar que los textos a los que caen gotas de respuestas tiernas como tartas de nata nos dejan sin tiempo para nada, llenos de miedo y prudencia que ganamos en esas nocturnas horas en las que nos encerramos para escribir y aún así es posible que hoy esté tan oscuro y que la felicidad sea decir lluvia y que llueva(9) pero no se crean más que lo que lean porque el resto es la vida real y ahí estamos perdidos o ganados para un espacio común, donde el pan es luz y el secreto un aroma de gladiolos y todo esto podría resumirlo con que aseguro que encuentro aquí cada día más de lo que dejo y - me gusta lo que dices/decías y como lo dices/decías, me gusta imaginarte ahí, a lo lejos- pensar en tu nombre, ahora, envenena mis sueños (10) y me honra nuestra búsqueda frágil como la constancia/ fuerte como los presentimientos que nos invaden/ me gusta ese barniz de silencios porque el tiempo no da para más/ me gusta sorprender, o intentarlo, con una colección de magos negros sacando conejos blancos de la chistera/je ne sais pas où tu commences/ tu ne sais pas où je fini (11) me gusta-ría saber más pero no lo puedo decir ahora, bien, decíamos ayer que me gustan las citas ¿furtivas?, las miradas tímidas, la confusión, la indefinición, unos amigos que se encuentran en una cena de amigos que se encuentran sin haberse perdido nunca y este cuento se ha acabado colorín colorado y buitres tenaces con un reloj en la mano planean sobre el horizonte de lo poco que queda de hoy detrás de la silueta del fantasma cotidiano de la urgencia y no es el tiempo lo que se nos da, sino el instante. Con un instante dado, a nosotros nos corresponde hacer el tiempo. Puff.

COLABORADORES.: 1.Pablo Neruda. 2. Gloria Fuertes. 3. Dylan, Bob. 4. Bertolt Brecht. 5. Borges. 6. Dylan Thomas. 7. Franz Kafka. 8. Jose Mª Iribarren. 9. Joseba Sarrionaindia. 10. Luis Cernuda. 11. Moustaki. 12. Georges Poulet.

- . Carmen, :) .-

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Aquí :The Constant Gardener - Our Farewell