Círculo.

Había llovido.
Un pájaro cantó en las cercanías.
¿Dónde?. ¿Dónde el sentido, dónde el ala
y el canto?. ¿Como pudo, en lo invisible,
penetrar lo visible?.¿Dónde el pájaro?
Dolor del mundo, sólo se escuchaba
tu murmullo incesante. Lluvia oscura
sobre la tierra, y tras la lluvia un canto
ahogado junto al borde del tormento.
Miré un charco, y no supe.

(Andrés Sánchez Robayna)

Todo esto ya lo he escrito, todo lo he dicho, ya antes he dicho que lo he dicho, literatura circular, lo mismo, nada nuevo, por eso me fui a América, al llegar vi que era igual que lo que conocía, ya visto, sin novedad, sin emoción, ahí termina el mundo, sin horizonte, se pierden los mares por un vacío atroz, rumores entre los árboles negros, las bestias bebiendo en la ribera del aire, seguir las señales, en las carreteras, usted está aquí, digo lo que me marca las vísceras, lo que me impresiona, prohibido girar a la derecha, stop, señales en el alma, no se enamore, si se enamora no conduzca, desde aquí se llega a lo incalculable, calcúlese usted mismo latitudes y longitudes, más señales, ha llegado usted al lugar equivocado, esto no es el paraíso, esta es una tierra de dolor, de distancia, de desesperación, no hay trabajo, vuélvase a su país, punto de retorno, volver a ninguna parte, ciudadanos de nada, leyes para todos, unos todos son más todos que otros, rosas brotando entre las junturas de la esperanza, belleza en las sentinas del trasatlántico, la nave que cruza los amaneceres, la luz de la mañana rompiendo la línea de la carretera a los sueños, la sonrisa joven guarecida bajo un cielo restringido, esperanza entre las flores, desde la puerta del bar donde tomo el café por la mañana se ve la ventana a la que me asomaba en mi niñez, mi niñez es un concepto perdido en un tiempo con un telón rojo que sube y baja, fascinación infantil perdida, audaz cuesta abajo para llegar ahí arriba, arriba y abajo, la enfermedad como límite, y la muerte, jerarquía de preferencias, salud, amor, dinero, marque con una cruz su opción, falta el poder, lo quiero todo, hastío, aburrimiento, bostezos a media tarde, apatía, el sentido de la vida, ella me lo preguntó ayer -¿qué es para ti el sentido de la vida?- balbuceos, esto..., yo..., -lo que perdí un día-, un día, aciago, pierdes el sentido de la vida y has muerto, el alma arrasada, incapacidad para levantarte de la cama, para mover los brazos, para mover los músculos de lo mínimo, comer, beber, suspirar, arañas suspendidas del techo de las estrellas, temores colgando del universo, olvido de quién era, no ser, tierra deshabitada, han desaparecido los ruiseñores, relámpagos en la conciencia, depresión, X está deprimido, y J, y H, nos faltan letras, abecedario, nos falta visión de la realidad, o es precisamente eso lo que tenemos, que vemos, que no hay más, que ayayayayay esto es lo que hay, exploradores del vacío, mapas llenos hasta el último milímetro cuadrado, sin espacios en blanco que explorar, todo esto ya lo he visto antes, todo esto ya lo he escrito, todo lo he dicho, ya antes he dicho que lo he dicho pero no sabes como libera esta metonimia a media mañana. Qué bien.

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Aquí : É isso ai.