martes, 8 de mayo de 2007

Carta del amante con luz de primavera.

“La escritura, al igual que el pensamiento probablemente, es un archipiélago en el que sus islas, a pesar del vacío que las rodea—o, tal vez, gracias a este vacío—, guardan siempre una relación entre sí.” (Enciclopedia del crepúsculo.

Rafael Argullol)


Me he despertado y de pronto es primavera, tú duermes a mi lado y los nadadores contemplativos bracean en copas de helado, chapotean en la vulgar candidez de creer que ya no te amo como antes. Y antes es un delfín saltando en el océano azul detrás del espejo de azogue insumergible en el que nos miramos desnudos, abrazados, victoriosos sin haber luchado, temblorosos aún de tanto sentirnos en los recovecos del alma, como una ciénaga oculta bajo la sábana amarilla.
Me acurruco entre tus piernas, herido narrador de cuentos, con las cicatrices nostálgicas brillando ante tus ojos dulces que todo lo ven, que todo lo desmenuzan y analizan. Cálmame, amor, con tus dedos que destensan cada fibra de la ansiedad anidando, otra vez, bajo los músculos vulnerables de mis deseos volubles.

El almuédano llama a la oración, allí donde crecen los árboles de incienso, donde llega el viento cargado de la húmeda inquietud de imaginarte. Si un día mato a este dios y me pierdo en las calles del pecado, búscame hundido en la arena del desierto de no verte, en las colinas donde pastan los dromedarios. Libera al gallo, a la tortuga, al caballo solitario, deja tus redes perdidas en los caladeros agotados y búscame en los vergeles, bajo un eco de luz, ensartado en el tridente de una mujer tocada de hiedra y pámpanos, con un penacho de plumas de avestruz en la mano.

Y tú me dices sí, tú me dices no, y luego nunca lo hablamos.



26 comments :

Atzavara dijo...

http://www.youtube.com/watch?v=_d0x7_W6oS0

ybris dijo...

"...donde llega el viento cargado de la húmeda inquietud de imaginarte."

Tocado.

"...búscame hundido en la arena del desierto de no verte."
Tocado y hundido.

Gracias.

Pedro M. Martínez dijo...

Atzavara, hermosos delfines. Me lo llevo Aquí.
Gracias

Pedro M. Martínez dijo...

Ybris A3.
(Ese es para mañana)

Anónimo dijo...

A cuenta del "sí" y del "no", dice también Argullol (Aventura):

"No hay vía para resolver las contradicciones y aceptarlo supone precisamente una apuesta por el hecho de que Saber vivir y Saber sentir. Es realizar el aprendizaje de las contradicciones, quizá desde la intuición o la seguridad de que nunca habrá una forma absoluta de resolverla".

"El viento... la arena...". Lo leo y,después de Ybris, el silencio es oro.

Anónimo dijo...

Las mujeres (que soy) me destrozan. Me destronan.

(Eso es el verdadero subtexto, la verdadera constante).

Se dice ella. (Por aquello de si dice, o no dice).




pd. Pedro. No amor, necesitas un cambio. ¿Te vienes conmigo?. A ver si llega el verano Coño!
;)

Besos.

Pedro M. Martínez dijo...

Magnolio, interesante frase, gracias.
El viento y la arena, poesía, reina, poesía para ocultar dolores (gozos entonces)
Besos

Pedro M. Martínez dijo...

PaquiLou, aquí ya ha llegado el verano (parece).
¿Un cambio? Es posible , tú ¿qué me das? (ya ves, amor puro)
Besos.

Belén dijo...

Pues en mi ciudad, mas que primavera, me sumo al verano...y el viento no es húmedo, es seco...imaginarme entonces a alguien es un gran esfuerzo para mi...

besos!

Valeria Elías dijo...

creo que si no existiera el vacío no sabríamos de versos... De la propia ausencia crecen las palabras, del insomnio y la esperanza...
Aún la pasión que demuestras viene de la nada que alguna vez sentiste...
entre una cosa y otra el amor surge como el nexo entre lo que somos y no... y los otros, ese vacío que nos separa sólo es sostenido con más amor... siempre habrá alguien buscandote... aún en vacío...

Loredana Braghetto dijo...

el acurrucarse en las piernas del otro, es lo mejor!

Tempus fugit dijo...

"bajo los músculos vulnerables de mis deseos volubles" He buscado en la enciclopedia de anatomía Sobotta y.... como que no aparecen. ¿A ver si se trata de lo que me imagino?

un abrazo

tomatita dijo...

Desdúdeme, desnúdeme...tengo a una mujer atravesada entre los párpados, que diría Galeano.

Y yo te digo, simplemente, gracias.
Maravillosa maravilla, querido Pedro

Anónimo dijo...

En ¿un minuto?. Mira como queda:

EL VIENTO Y LA ARENA.
POESIA PARA OCULTAR DOLORES,
GOZOS ENTONCES.

Les das un retoquito (otro minuto) y ¡marchando otra de Glup!.

Como sea verdad aquella parábola de los talentos, lo tienes claro.

Yolanda dijo...

"con las cicatrices nostálgicas brillando ante tus ojos dulces que todo lo ven, que todo lo desmenuzan y analizan"

Me pregunto si podrían curarlas una vez se haya decidido por el sí o por el no.

Un abrazo.
(Gracias por la visita)

Carmen dijo...

Cunta audiencia que tienes hoy, a mi lo que me intriga de verdad es que es lo que miran todos, ha habido una aparición quizás?
Cuéntame, cuéntame que si no, hoy no duermo!
Besos tardíos (para variar)

Pedro M. Martínez dijo...

Ánimo, Belén, que tu puedes, esa imaginación, cierra los ojos, así. Ya.
¿Ves?

Pedro M. Martínez dijo...

Amada Inmortal, muy bonito tu comentario. Gracias por tu esperanza, pero en mi caso no creo que haya nadie buscándome.
Besos.

Pedro M. Martínez dijo...

Loredana, ¿cómo lo sabes?

Pedro M. Martínez dijo...

De cenizas, sí, eso mismo. Tienes la imaginación muy sucia.

Pedro M. Martínez dijo...

tomatita, deshabillez moi, que diría Juliette Greco (o yo mismo)

Pedro M. Martínez dijo...

¿Ves?, Magnolio, si lo tuyo es la poesía. Insiste.

Pedro M. Martínez dijo...

Serenella , no escogió el no.
Final del juego (Cortázar).
Será en el siguiente cuento (chino)
Abrazos.

Pedro M. Martínez dijo...

Carmen, sí, la Virgen de Fátima.
(Persona que no te lo haya podido contestar antes, he tenido visita)
(¿Dormiste?)

Anónimo dijo...

Cacho bobo.

Pedro M. Martínez dijo...

Magnolio, cacho no, entero.
(si no iba a estar yo aquí)
Fea.

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