Lotófago.

“Y después que hubimos gustado los alimentos y la bebida, envié algunos compañeros -dos varones a quienes escogí e hice acompañar por un tercero que fue un heraldo- para que averiguaran cuáles hombres comían el pan en aquella tierra. Fuéronse pronto y juntáronse con los lotófagos, que no tramaron ciertamente la perdición de nuestros amigos; pero les dieron a comer loto, y cuantos probaron este fruto, dulce como la miel, ya no querían llevar noticias ni volverse; antes deseaban permanecer con los lotófagos, comiendo loto, sin acordarse de volver a la patria. Mas yo los llevé por fuerza a las cóncavas naves y, aunque lloraban, los arrastré e hice atar debajo de los bancos. Y mandé que los restantes fieles compañeros entrasen luego en las veloces embarcaciones: no fuera que alguno comiese loto y no pensara en la vuelta. Hiciéronlo en seguida y, sentándose por orden en los bancos, comenzaron a batir con los remos el espumoso mar.”

(Odisea, Canto IX, Homero)

Que hubo un instante en el que pensé que alguien, por fin, (me) entendía, pero no. Cuando pasé de la pura intuición a la fría realidad de los números comprobé que cien menos noventa es igual a cero y sólo la rutina, el entusiasmo y una vaga ilusión de milagro hacían que siguiera allí, en la esquina, esperando, como entonces, como siempre.

-¿Puedes leer esto y decirme qué te parece?-pregunté.
-No me gusta, es blando, está lleno de tópicos, de técnica y oficio que enmascara lo esencial, el alma. No está escrito con las tripas.-respondió.

Intenté escribir a partir de entonces con el alma, con las tripas, con lo que me brotaba de un rincón de los pulmones, del hígado, del intestino, de los testículos, de los huesos más largos, del tiroides, de la traquea, del fondo del corazón, tal vez de dónde no adivinaba. Seguí sin desmayar, buscando sensaciones, emociones, palabras - evanescencia, panóptico, silfo, añublo, hemistiquio, mandorla, cesura, cenotafio, calambur- Vinieron a mi cabeza historias que he conocido al cabo de los años y traté de contarlas como supe, como pude.

Anda, ven a la cama, te desvelarás y mañana no vas a poder con tu cuerpo.-me llamó-.
Ahora voy, cielo, no apagues la luz.-respondí-

Una larga travesía -treinta meses-.
El grato esfuerzo cotidiano.
Mi encorsetamiento informático para cambiar el sabor, los olores, los colores, para insertar líneas, diferencia, música, vídeo.
Mi falta de capacidad para innovar, sorprender, mejorar el espacio.
Mi escasez de novedades, de conocimiento, de ideas para escribir mejor.
Mis limitaciones culturales, de vivencias, las emocionales.
El cansancio a pesar del inmenso agradecimiento por tantas bellas palabras recibidas.
Mi libre voluntad.
Ya está, es una etapa cumplida
Agur, Blogia.

Y así arribar a la isla del descanso, bajar a tierra y juntarme con sus habitantes, comer las flores de loto que saben a miel y olvidarme, de todos, de todo.
Convertirme en lotófago, apátrida, sin obligaciones, estar tumbado, mirando el cielo, ver correr las estrellas, el tiempo no existe, el mundo está en esta isla.
Es el momento de sumergirme en este nuevo espumoso mar.


”No importa la edad que tengas, lo que te hace crecer es la abstracción. Más allá de la realidad sensible, la comprensión fría, indiferente, de lo que sucede. Incluso sin lenguaje esa comprensión existe.” (Luisa Etxenique. Los peces negros, Pag 112)

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