Alejandro Dolina.

El juego de los Amantes Desconocidos era sin duda apasionante. Pero aunque admitía procesos más o menos prolongados, al cabo terminaban por extinguirse. Nadie puede resistir mucho tiempo la tentación de conocer. Todos, tarde o temprano, exigen la consumación del amor epistolar. Y así terminaban todas las historias. La mayoría de las veces con el silencio y el olvido. (El ángel gris. Alejandro Dolina.)

El saurio rojo del estupor me muerde sin cesar. No es una metáfora, estoy metido en el vientre del glotón cocodrilo de un miércoles en el que tantas cosas no tienen sentido.

El peludo bicho del stress también me muerde las orejas.
Y esta húmeda camisa de no entender qué pasa.
Aunque debo decir que todavía estoy surcado por barcos y barcos, regatas interminables, navegantes solitarios, travesías de veleros, algún náufrago aferrado a su tabla y peces despistados. Durante el tiempo que llevo esperando, sentado en el muelle de la bahía, para colmo se ha apagado mi faro y no encuentro bombillas de repuesto de ese tamaño.
Mientras escribo y pienso suena Jan Dimas Zelenka con su Prague 1723, una maravilla que me acompaña en un allegro majestuoso. Paolo Conte me mira esperando su turno. Hoy no hay jazz.

Uno es afortunado, o lo parece, pero en la rifa le tocó una mente que no para, que no está conforme, que busca hasta debajo de las piedras las respuestas que no tenemos, el final del misterio interminable, la ruta por donde salir de este laberinto. Mientras tanto camino los más erguido posible, trato de crecer, de no rendirme en las noches de equilibrista tendido sobre el alambre, cuando los dioses se ríen de nosotros, cuando nos afanamos en amar lo imposible, cuando en la oscuridad escucho la respiración de alguien, sin rostro. Renuncio a aceptar qué es lo correcto sólo porque muchos me lo dijeron -así me ha ido algunas veces-.

Todo tiene una clave y si lo intento descubriré un rastro entre tantos textos que leo en los blogs, floridos, exuberantes, bulliciosos, profundos, lacónicos, misteriosos a veces, deslizándose por mi mente, por mi corazón, por mis piernas, como serpientes dolorosas, como agujeros de cerradura, como pañuelos de seda, como un hipervínculo que me lleva a otra dirección y de allí a otra y en el fondo, mi curiosidad encantada de estar colgada de la punta de los dedos, en el capricho de escritores o de quién sabe. También yo soy quién sabe, también yo sé que saben.

Con el silencio blogiano de demasiados días, con el tránsito, no he perdido reflejos, quizás sí me sobre lengua para momentos en los quisiera estar callado, o dormido, o lejos. Quizás me estorbe ese recuerdo del enfermo de la cama de al lado en la UVI, conectado a tantos tubos, frascos, botellas con líquidos de colores, su respiración todavía resuena en mis pesadillas. Y sus gemidos de muerte.
Ahora se me acumula el trabajo, del corazón, escucho voces púrpuras como la toga de un César, cantos de cigarras y tengo la cena, humeante, sobre la mesa.
No se como voy a librarme de este saurio rabioso.

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