En la alacena
Estábamos descalzos y no nos creíamos la dicha, ella entreabría sus muslos generosos y el reloj se detenía en una hora eterna, nadie llamaba a la puerta, en su piel estaba escrita la historia de la humanidad –lástima, solo llegué a Egipto-, sus rincones de muérdago y nidos de jilgueros, el instante -oh, el instante- en que degollaba sus leones, domesticaba las serpientes y todo el dolor de noches de ceniza fingiendo ser la que no era.
El fantasma dormía en su alacena.
6 comments :
" ... degollaba sus leones, domesticaba las serpientes y todo el dolor de noches de ceniza fingiendo ser la que no era..."
Por sus dedos, juraría que trabaja o bien en una multicopista cambiando el toner de tinta a todas horas o se ha pasado cocinando sepia o calamares en su tinta un mes seguido : ) Por tus letras, parace una Matahari recién salida de un convento de monjas encerradas jajaja
Sea como sea, genial! como siempre .. abrazo fuerte!!!
María intentar prosa poética en estos tiempos de ensimismamiento es un absurdo (¿no es absurdo vivir así?) (me refiero a cómo vivimos). Pretender que alguien lo entienda (incluido uno mismo) es doblemente absurdo (si esto es posible). Pero, mira, aquí seguimos, Everyday I Have the Blues. No te imaginas con que intensidad te doy las gracias, me da miedo que alguna vez se me funda el blog (o yo). Besos.
Bueno... Venía yo de planchar una litografía de un apunte anatómico de Leonardo (mi familia los posee desde que Marsilio Ficino pasaba a tomar el té por el caserón de la Vía Larga y, a veces y como por descuido, dejaba caer en un rincón bocetos del maestro; al bistre y a la sanguina y aun a la pluma de flamenco). A lo que voy. Que me entra un bajón de la glucosa y que empiezo a ver azul lo que antes era negro. Y que me arreo un lingotazo de absenta (de una bodega de Saintes-Maríes-de-la-Mer) y un cacho pan de higo y que como nuevo, tú. Repuesto del todo, que me da por zascandilear por la Red en busca de un recomendao de una dama muy simpática que me sé y que me tiene dicho que lo del Ramón M. es cosa seria. Y lo es. Y cómo. Un saludo fraternal, colega mío (por estas que lo somos). Si pasas por Zurich escora por el Café Voltaire y pregunta por la peña de Tristán Tzara, ese del Dadá y tal. Un abrazo.
Amigo Pedro... Quizá no sea inoportuno que te dé una somera explicación de por qué te he enviado el (aparentemente) desquiciado escrito de "aquí arriba"; aunque a quien tanto bebe del venero surrealista esté de más explicarle la traza del laberinto. Te estoy empezando a descifrar la trama de esta abrupta y quizá invasiva tarjeta de presentación mía, pretendiendo con ella significar que, en este universo de la escritura de matriz surreal el desgaje de las capas del pensamiento creativo tiene múltiples formas de llevarse al papel. De modo que unos ahondan en los estratos en los que el erotismo, el desamor o los rigores del relente nocturno están casi siempre presentes..., y otros están ( estamos) mejor dispuestos para el sarcasmo, el esperpento agridulce o la dura crónica vital. En todo caso, trataba de dejarte el mensaje de que no decaigas en tu propósito de escribir ( he creído leer que a veces te tienta el abandono). Nada más. Y nada menos. Salud y ánimo, Pedro.
Werther (1), vayamos por partes. Ramón M ni está ni se le espera. Pero, la sorpresa. No está uno sobrado de comentarios, citas cultas, hipérboles, ironías varias, ni de pelo (esto lo llevo mal, la verdad, a pesar del tiempo transcurrido del descubrimiento alopécico). Al tema. Doble agradecimiento a la dama simpática y a ti, qué majos. Soportar el peso de un blog en estos tiempos oscuros es labor de ingenuos, de románticos, de solitarios o de personas con un alto sentido de su ombligo, de la expansión gigantesca de su ombligo, hay labores de partera incompletas, hay aprendices de esto, eso y aquello con uniforme de enteraos, hay mucha sanguijuela. A Marsilio hace tiempo que no le veo por el Kasko Viejo y no sigo no por gusto sino que hoy tengo invitados a comer y tengo que preparar la purrusalda y pensar el segundo plato. Sinceramente agradecido por tu comentario. Si voy por Zurich te aviso, sin falta.
Werther(2) entre las variadas tentaciones que me asaltan en las noches de insomnio y soledad (puedo citarlas pero no es el momento, voy a esperar a la derogación o al menos modificación de la ley mordaza esa porque mi violencia mental me está empezando a preocupar, de momento he comprado azufre en la droguería debajo de casa, ya te contaré, tengo la fórmula, eso, vale, voy). Decía (no sé qué coño decía que ha tocado el timbre el cartero que traía un burofax y eso siempre es motivo de preocupación, hasta que ha subido y veía el ascensor llegando y eso, un burofax nunca trae buenas noticias, veremos). Así no se puede escribir, entre la purrusalda, el azufre y este viento sur de hoy estoy revuelto, alborotado y una cosa te voy a decir, soy (¿era?) corredor de maratones y nadador de travesías, poco dado al abandono, podré llegar el último (un día te contaré una travesía del Abra en la que quise lucirme delante de las damas que me acompañaban y me tiré al agua con poco entrenamiento y se me subieron las bolas de ambas piernas y llegué nadando a crawl solo con los brazos y las damas se habían ido a casa, aburridas de esperarme, y el agua estaba tan, tan fría que un parte de mi cuerpo -la más importante- se me quedó reducida a su más mínima impresión -no, el cerebro, no- pero llegué, el del bote de auxilio me invitaba “sube”, una y otra vez, “sube que van a cerrar el mar” pero no, menudo soy). Todo esto y más para certificar que no abandono, que incluso (esto no lo cuentes) esas cosas que escribo son invitaciones al cariño de los posibles lectores (“coño, Pedro, con el tiempo que llevas”). No puedo seguir y no es por ganas, que me llaman. Doblemente agradecido por tu doble comentario y un saludo y si me lo permites, un abrazo. Aúpa Athletic.
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