Amor en un hotel con tambores.

  

Casi ayer tuve su cara entre mis manos.

Nos amamos toda la tarde en un hotel del extrarradio. Desnudos sobre las sábanas tomábamos un gin tonic, nos contábamos con el corazón abierto nuestros dolores, el miedo, frustraciones antiguas, la alegría, el bálsamo de querernos aún sin conocernos demasiado.

Estábamos a punto de llorar de felicidad y escuchamos un sonido repetido. Nos asomamos al ventanal y allí abajo,  sentados en un banco en el paseo junto al río, dos muchachos tocaban tambores, con ritmo, sin descanso.

Abrazados, viendo el sol desaparecer detrás de las montañas nos acariciamos con aquel tam-tam de fondo. Volvimos a la cama, volvimos al amor. Aparté con delicadeza el pelo de la frente y besé sus párpados.

Las horas transcurrieron lentas, morosas, queríamos detener el tiempo, no volver a nuestras realidades.

Solo recuerdo su nombre.

Escribirlo ¿para qué?

¿Para no olvidarlo?

¿Escribir para los demás? Qué les importa esto a los demás. ¿Quiero seducir a los que leen y no me conocen? Es absurdo, apenas me leen los que me conocen y no les importa nada en absoluto lo que digo.

Escribir esto ¿para qué?

Para contarlo.

Para revivirlo, para que ella sepa que no puedo olvidarlo, aunque esté tan lejos.

Para sentirse tan bien como en aquellos momentos.

Para empaparme en la nostalgia de amar a esa mujer.

Escribir, sí, para mojarme.

Advertencia (otra vez): escribir es un noble y arriesgado arte compuesto de ingredientes varios como la imaginación, el recuerdo, la fantasía, los deseos no satisfechos, los que sí, el pasado, el futuro, las frustraciones, la realizaciones, las mentiras, alguna verdad, guiños, tamborileos nerviosos (¿lo leerá él/ella?), seducción, salero, inocencia…añadan los que quieran, estoy haciendo la comida y se me va a quemar.