Taurina.

Tenía un amigo jienense, residente en Córdoba, flamencólogo, gran aficionado a los toros, que salpicaba sus conversaciones con abundantes términos taurinos.

Esa terminología tan rica, tan simbólica, es muy apropiada para los juegos de palabras y dobles sentidos. La verdad, todo esa jerga de los tercios, los pitones, las banderillas, la montera, el traje de luces, la suerte de varas, los picadores, la espada, los capotes, los mono sabios, la revolera, el pase de pecho, el tancredo, la alternativa, el albero, palmas y pitos, etc, da mucho de sí en las charlas de café, incluso en la literatura, o en la cama.

Ocurre que a veces comentamos de trasteo algunos textos perdidos en el ciberespacio. Consiste el trasteo en pasar repetida e insistentemente la muleta por la cara del toro con el ánimo de distraerle, faena sin el menor arte ni interés, destinada a pasar el tiempo con el ánimo de acabar pronto la lidia. Esto es lo que hay, bastante hacemos con comentar, no se puede pretender enviar Rayuela en cada comentario, o Cien Años de Soledad.

Hablando de soledad, precisamente estoy sentado ahora en una esquina del viento, escuchando el susurro leve de un amigo coleccionista de soledades, que deja en cada texto el ojo de una iguana, la desazón del regreso de los vencidos, la tenue pincelada de su poesía modernista. Escribe bien este hombre, implacable bebedor de cerveza, domador de gatos callejeros, sosegado paseante por las marismas de lo inconcreto, poco pero bien.

En cuanto a multitudes, encontramos a veces, escondidos entre la abundancia, auténticos tesoros, joyas, maravillas poéticas, líricas, ingeniosos escritos, sentidos discursos, íntimas confesiones que son de saludar en los tercios, de salir a hombros por la puerta grande, de llevarles hasta el hotel en andas, a la silla la reina, de subirles a la habitación y rendirles pleitesía frente al altar de estampas de vírgenes y santos de piel oscura. Me refiero a los toreros escritores, o viceversa, o así.

Aunque esto de los blogs y de los mensajes electrónicos está acabando con las palomas mensajeras –ay-, con el servicio de correos - hey, mister Postman, que cantaban los Beatles - incluso con los correveidiles enajenados que repartían noticias y mentiras. Hemos pasado de incomunicarnos por métodos tradicionales a incomunicarnos por medios sofisticados y arrogantes. Son los nuevos tiempos de la moqueta sobre la hierba, de la rebelión solitaria – ahora no me conecto, se van a enterar estos -, de los brindis al sol, de las antorchas de la mentira, de los saltamontes trepando sobre si mismos, de los depredadores de variados pelajes, de la huella de la materia sobre las almas pisoteadas.

Hoy me siento vulnerable, se me escapan los peces por las junturas de mis estanques con ranas bajo la flor de loto. Demasiada intensidad. Me siento a descansar bajo los membrillos y me embriago con su aroma. También me embriago con absenta y éter. Los objetos que me rodean crecen de forma desproporcionada, el router me mira amenazador, los dedos se alargan desmesuradamente y no pue do co n ti n u ar e s c r i b iii e n d o.

Y una ronda de subalternos transparentes me lleva a las tablas, frente al tendido de sombra. Allí me descabellan con un estoque de distancia y silencio, me cortan las dos orejas ante la fría mirada de los diestros, ante la indiferencia del respetable, dan la vuelta al ruedo -los toreros-y se van en busca de otra plaza, de otra corrida.

Olé.

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Aquí : Rocío Jurado