23.5.14

Web, blog, ese mundo y Prometeo..





...en nuestro credo, oíd, lícito es el beber vino,
mas, oh floral ciprés, sin tu rostro es ilícito...

Hafez (1326-1390) 


Escribir. Mundo web, escritores encapuchados. Leo y me identifico con tantas historias ajenas que también son la mía. No somos tan diferentes, tan originales, tan otro. Mundo web, escritores con seudónimo, con nombres como máscaras, con fotografías que muestran espaldas, cabellos al viento, brazos, piernas, culos, casi nunca el rostro. Anoche, mirando al cielo vi una inoportuna estrella fugaz, fragmento de meteorito, avión supersónico, yo qué sé, quizás lo soñé pero provocó el pánico en los caminantes -sólo en los que miraban hacia arriba- presagio de ira divina para algunos, insólito fenómeno natural para otros, nos fuimos cada uno a nuestras casas menos los vagabundos.



 “El pueblo clamó y se tocaron las trompetas. Al escuchar el pueblo la voz de la trompeta, prorrumpió en gran clamor y el muro se vino abajo. La gente escaló la ciudad, cada uno frente a si, y se apoderaron de ella. Consagraron al anatema todo lo que había en la ciudad, hombres y mujeres, jóvenes y viejos, bueyes, ovejas y asnos, a filo de espada”. (Josué 20-21)


Mi blog es literario, oiga. “¿Qué quiere decir eso?” Pues eso, literario.
Mi blog está dedicado a las orquídeas. “¿Y?” Las orquídeas ¿le parece poco?
Mi blog es diferente. “¿Por qué?” Oh, es el mío. “¿Y tú quién eres?” Yo. “Ah”.
Mi blog es original, único, sorprendente. “A mí no me lo parece”. Estarás
ciego. “O tú sordo”. Tu padre. “El tuyo”.
Mi blog es único, como yo. “¿Y eso?” Soy un gato. “Vale”

“Todo comienza conmigo y todo termina en yo”. (José Larralde)



Mundo blog, escritores compulsivos, tú me lees yo te leo, sensibles y luminosos copistas de su realidad. Ahí dentro el corazón se agita, pide su parcela, quiere vibrar y sentir, quiere ser feliz. La rutina, lo cotidiano, lo de cada día. Hay que buscar la ilusión, la sonrisa, el impulso para encontrar el color entre lo gris, lo negro también es bello, la luz está detrás de las nubes. Mundo blog, escritores ilusos, ansiosos de que les escuchen, les lean, que les comenten, les entiendan, que les quieran. Personas sensibles que buscan afectos, simpatía, eco, comunicación, respeto, comprensión, conversación, puertas que den a otros mundos, estrellas, cambios en lo de cada día, milagros."
No es el tiempo lo que se nos da, sino el instante. Con un instante dado, a nosotros nos corresponde hacer el tiempo".- (Georges Poulet)No hay milagros.



También blog´s espirando. Mi blog permanecerá cerrado por obras. O por cansancio. O porque me he aburrido. O porque él ya no me lee. O ella. O por falta de estímulo. O por imperativo familiar. O por vacaciones. O porque se me ha terminado la tinta. O porque me sale de las narices. O yo qué sé. (No me refiero al mío, que sigue contra viento y marea) (Algún día pondré nombre al viento y a la marea)
Este es mi post para hoy. También incluye un saludo y mi agradecimiento, delicado y humilde, también orgulloso, para todos aquellos que me leen con paciencia, algunos con cariño, muchos por auténtico masoquismo.
Si contesto escueto, disculpadme, esto de no hacer nada me lleva mucho tiempo.

Sólo de lo negado canta el hombre
sólo de lo perdido sólo de la añoranza siempre de lo mismo.
(García Calvo)



4 comentarios :

jorgeferreretxezarra dijo...

Genial, es una combativa delicia !

Pedro Martínez dijo...

Muchísimas gracias, jorgeferreretxezarra.

India dijo...

Hace muy poquito, en una red ... red... (¿viste que se llema red y la asociamos a conexión y no, como haría un pez, a "sal de ahí! aléjate! al ver una red que siempre será para pescarlo (esto es cazarlo, esto es atraparlo, esto es... ?) Pues en una red, por privado, una nueva "amistad" me preguntó así: "Oye, y tú... ¿qué eres? ¿dónde te catalogo?"... Primero contesté hnestamente sobre cuánto me sorprendía una pregunta así (y también me sorprendió por "sincera", eh!)... y luego le pregunté yo "¿vale no ser nadie? y de paso saludamos a Galeano..." y sí, me dijo que valía... Tengo permiso para ser un nadie, lo era sin ese permiso... cosas de la red...
Un abrazo, Pedro... la música, que no desaparezca, y las italianas de voz rasgada (además de llevarme mentalmente a Leolo, son puramente viscerales... molan las vísceras... (esto es ya mezclando pasado y presente blog, perdona)

Pedro Martínez dijo...

India, recuerdo que en Santi Petri, antes de todo, se pescaba con almadraba. Digo antes de todo, de las grúas pluma, de la Barrosa que se ve en una peli antigua de Alfredo Landa, de los cien mil adosados en la Torre del Puerco, de alemanes en pelotas en la esquina del Palmar, que paseabas por esa playa y solo se veían cabecitas de dos en dos, a lo lejos, entre las dunas, del mismo sexo, bueno, cada uno tenía el suyo propio y lo utilizaba en lo que le apetecía, que salpicaba espuma con una dama al lado, paseando ya te digo, nos cruzábamos con dos sirenos y ella me decía te han mirado a ti, qué cosas, que ser algo o nadie a veces no depende de uno, ni siquiera de dos, que puede ser que seas y te ningunean o que no seas y pongan flores justo delante de lo que no eres, siempre con música, que a mí de las vísceras me gustan unas que ponen en un chiringuito de la Caleta, ¿o es casquería?, no sé, morros, callos, esas cosas, platos delicados para estómagos resistentes, esto es como todo, hay quién se la coge con papel de fumar y hay quién no fuma ni aunque se queme una librería que había en la plaza del Mentidero, cómo entendía de poesía el tío (me refiero al librero). Agradezco mucho tus comentarios tan ingeniosos, tan cariñosos, tan tuyos, eskerrik asko (que se dice por aquí). Un beso.

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