¿Hay alguien ahí?

(Fotografía: John Coplans.)

Los tres mosqueteros eran cuatro. Y tú, ¿quien eres?.
Vuelvo a los glaciares para recorrer los pabellones poblados de nómadas extraviados.
Pasearé por sus calles llenas de soledad y gente hueca.
Apesadumbrado porque no sé escribir mejor.
Pesaroso porque no tengo tiempo.
Amigo de los amigos que no necesitan hablar para entenderse.
Te vendo una mordaza sin usar.
Te regalo el estigma.
Visitando parajes desconocidos con monstruos melancólicos,
fuentes de miel, trigo y gritos.
Aplaudiendo para salvar a las hadas moribundas.
Esquivando la pertinaz lluvia de vírgenes mórbidas.
"Manejando gurupíes y fascinando compradores".
Como un árbol en otoño, perdiendo hojas de comunicación.
Y frío.
Escogido por tantas estelas al final del vuelo del colibrí.
Imantándote como a un mineral desconocido y precioso.
Con detalles prendidos como alfileres, miradas como descubrimientos,
con silencios de abismo.
En la proa de un barco varado.
Insistiendo en el empeño de cambiar el mundo. Mi mundo.
Buscando entre una pila de muñecas sin cabeza, rotas
Sentado en el centro del agobio, en la esquina del caos, en un extremo del no.
Envuelto en la bandera tricolor del país de las ilusiones varadas.
Conversando en Bilbao con el Gato de Cheshire.
Viendo pasar el río turbulento de los días de sequía.
Inclinado en tecnologías complejas como una hoja de acacia,
sencillas como una conexión TCP/IP.
Vigía de horizontes brumosos, de líneas perdiéndose en el mas allá,
siempre mas allá.
Envidiado por el planeta S, por las nubes de plomo, por los círculos de tiza.
Chamanes y astrólogos discuten con el recaudador de sueños.
Soldados que deshonran la ciudad.
Cadillacs de entonces se precipitan por la terraza abierta al paseo de los trovadores.
Cuerpos desnudos como reptiles en el solario del voyeur.
Miles de vacas comiendo flores de piedra con apariencia de adelfas.
Tumbado en la mitad del cementerio esquivando la mirada de los muertos.
Rastreando en la frontera entre los mecanismos de la memoria real y lo ficticio.
Comprobando que en lo inteligible reside un sentido inmenso,
como un viento helado atravesando una mañana de verano.
Respirando la entelequia de confundir lo excitante con la catástrofe,
la violencia con la neutralidad, el sortilegio con la agonía.
Rendido ante la embriaguez de saltar al vacío, a ese vacío.
Dilapido hoy mi voz, sin avaricia, sin previsión de mañana, sin reservas.
Que me intuyan los que no saben leer.
Que me imaginen los del Braille.
No me den clases de prostitución.
Todos los cuentos ya los escribió Cortazar,
desde entonces, ¿para qué mas?.
Todos los poemas están escritos con el estomago lleno.
- Que me perdone el de la huelga de hambre. -
Si el medio es el mensaje,
¿Qué mensaje del carajo vamos a enviar por este medio de afortunados?
Dejemos de una vez la mascara y el disimulo.
Y que siga sonando Grateful Dead.

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