Aquí (7)
Aquí, llegados a este punto, abandono la ficción del yo inmutable, una metáfora filosófica del vacío, me pueblo en preguntas, la cabeza se llena de agujeros por donde se derraman las ideas fatigadas, los fantasmas de quién amé, en su recuerdo habito, en el poema de sus cuerpos invisibles con la I desaparecida y cayendo al aire, somos el aire, nada. Nada.
2 comments :
La nada es un conjunto vacío que ni siquiera se contiene a sí mismo.
Saludos
Francesc Cornadó. Ay, la nada, la nada, me da que va a ser un problema de inherencia o de irreverencia, de inconsistencia en el seguimiento de los maestros que no tuve excepto la experiencia de correr cuando tocaba, camuflarse entre los helechos, sumergirse en noches hechas para el abandono y/o la huida, volver a tierra firme cuando amanecía y encontrarse con la realidad, lo que era. Ya ves, la nada son los otros, ¿era así? Cualquiera sabe, es ingenuo buscar la poesía Aquí, en mis aquí de estos días, empatía, the long and winding road, y sin embargo se mueve, tozudez o constancia, eso no me lo dice usted en la calle y así pasan los días y Trump bombardea Irán y a todos nosotros y para muchos este será un lunes como otro cualquiera, nublado (aquí ¿ves? Es importante definir el aquí de cada cual) mientras en otros lugares del mapa en colores sufren un calor inusual) (hay usos y costumbres). Un placer. Un abrazo bilbaíno (que es como todos pero con etiqueta)
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